Restos

sábado, 12 de julio de 2008

El paso dado ante la mesilla de noche
dota a la oscuridad de un sentido claro
cadáveres de sueño sobre los almohadones
recibo de ficciones que se van sin otro rastro
el calor de los abrazos diluido entre tu aire
pese a las corrientes de mañana obcecada
difuso abecedario de amante retirado
que adicto al recuerdo, a sus dosis calla
los pájaros trazan sin sombra su dibujo
las nubes aunque mudas sus grises entonan
y sabes que el ahora es rastrojo del pasado
olvidado por la vida nunca la has perdonado.

¡Deja el primer garabato!

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