sueño que eres un bosque y yo
te atravieso con un cuchillo
entre los dientes
miro hacia arriba, me pregunto
quién talla a quién
tus hojas son cinceles afilados
que sólo pertenecen
al viento
nunca nadie me ve
aparecer al otro lado
Hace 15 horas
dispuesto a hacerme daño
lunes, 4 de enero de 2010
0101010
sábado, 2 de enero de 2010
- Chema ℵ: no sé
- Chema ℵ: a mí me gustan los poemas
- Chema ℵ: que dicen cosas que no dicen
- Chema ℵ: son los que yo casi no sé escribir
- Chema ℵ: no me gustan los que contienen todo lo que son
- Chema ℵ: aunque sean muy bonitos y redondos y perfectos
- Chema ℵ: como este
- L&.___: ya... entiendo
- L&.___: sí, a mí también
- L&.___: pero soy menos exigente
- L&.___: con la poesia
- L&.___: me bajo las bragas
- L&.___: muchas veces con ella
- Chema ℵ: oye
- Chema ℵ: acabas de escribir un poema
- Chema ℵ: yo... pensando sólo en un algo
- Chema ℵ: y tú... tan en clave de alguien
- L&.___: jajajaja :)
- L&.___: deberíamos
- L&.___: escribir
- L&.___: algunas conversaciones
- L&.___: de msn
- L&.___: como hizo estíbaliz
- L&.___: o hacen otras
- L&.___: xd
- Chema ℵ: jajaja mejor como hacemos nosotros
- Chema ℵ: a mí muchas veces
- Chema ℵ: cuando escribo me falta otra persona
- Chema ℵ: quiero decir, el monólogo, el buscar en uno mismo
- Chema ℵ: tiene sus limitaciones
- Chema ℵ: y algunas veces de esas muchas veces
- Chema ℵ: utilizo una interpretación de ti a modo de llave
- Chema ℵ: para interpretarme
- Chema ℵ: no sé, eres la única persona que tiene una visión tan...
- Chema ℵ: como si fuésemos por una playa
- Chema ℵ: y yo sólo pudiese mirar al horizonte
- Chema ℵ: y tú a la arena
- Chema ℵ: y ninguno de los dos
- Chema ℵ: pudiese apartar la mirada
- L&.___: ves
- L&.___: tú acabas de hacer otro poema
- L&.___: :)
[...] qué mareo y qué inquietud da postrar la mirada tan abajo, usa mis ojos, ponme donde tú estás [...]
Propósitos para el 2010
viernes, 1 de enero de 2010
Dejar caer mi voz
para que sólo esté al alcance
de una compañía buscadora de tesoros.
Escribir una carta de amor
en cada cosa que lleve mi nombre.
Trabajar hasta parecer
un aspirante a astronauta.
Cantar
independientemente de la meteorología.
Hacerme pirata
y duplicarme para que mi original
esté siempre entre sus brazos.
Desarrollar un lenguaje de signos
que supere la contradictoria lectura
de mis labios.
Destejerme por las noches
para ser el majadero de siempre
hasta el primer café.
Dejar el primer café
para después del amor.
En prosa
miércoles, 30 de diciembre de 2009
Me equivoqué al creer que la poesía no me dejaba ver el mundo. Me equivoqué al creer que el mundo no me dejaba ver la poesía. No alargaría los versos para tocarla, aunque me esperase en el margen derecho de todas mis páginas. Cerraría el cuaderno y soñaría con las cosas que la proximidad (en)vuelve inevitable. Aunque no las escriba.
Pero y si ella está siempre en el izquierdo.
Si todas mis líneas comienzan con la misma sílaba.
Y tengo que borrar.
Tantas veces que me quedo con ella aunque se vaya.
"I never loved you
and if I loved you
I wouldn’t say I’m sorry oh no
I stand outside under broken leaves"
la sombra que arrastras recordando
jueves, 24 de diciembre de 2009
un hombre, y digo un hombre
cualquiera,
camina hasta el margen de su historia, se asoma
monstruoso al borde de su sombra
-de todas las sombras, porque un hombre
se parece horriblemente al otro hombre-
empuja con los ojos hacia un parto
desde lejos sin madre ni comadrona,
llega al borde, nace a la soledad
más nítida y desdichada hacia donde
todos los abismos se retiran con secas
reverencias y ademanes, imagina flores
pisoteadas, se figura flores pisoteadas
por la lluvia, un horizonte
de lodo que se acerca, le besa
en la cara, le arrebata
la sangre mientras los engranajes
se resienten y tiritan y se astillan
bajo los huesos donde todos los relojes
se detienen aunque sigan
haciendo tic-tac y moviendo
sus ridículas manecillas en deshora
pero el hombre aproximado
al margen de su historia, aplastado
como el vaho en los cristales: una mancha
retirada poco a poco del vidrio sucio
de la vida, no vuelve a mirarse
la muñeca ni a confundir más extremos
con finales ni a temblar ni a encajar ya
nunca
en la definición de ciudadano respetable
de compañero de nadie
ni en ninguna.
Reflexiones de un poeta a punto de no morir
miércoles, 11 de noviembre de 2009
La poesía existe, pero es escasa. Puedes interpretar cualquier frase como un verso perfecto y estará bien, cuántos errores cuesta un acierto al fin y al cabo. Te querrán porque eres guapo, porque eres gracioso, porque tus ojos, porque besas bien, porque haces sentir, porque tu piel, porque quién sabe. Nunca lo dudes: te querrán porque. Porque. Porque. Porque. Porque.
Porque guardas un ligero parecido con la miel. Ya te irán ellas tiñendo de amargo. Es el sabor de la experiencia y nunca se va de los labios. Pero es un sabor necesario.
Es tan escasa... ni siquiera los que leen y escriben poemas a diario conocen su secreto. Decir que duele y que duela son cosas incluso opuestas. A menudo la línea que separa la poesía de la prosa es muy fina. Y se parece al silencio.
Existe tanto... seguramente has descubierto ya dónde se encuentra, al fin y al cabo lees y escribes poemas a diario. Puedes seguir engañándote. Fingir está permitido en la constitución del silencio. Al final tendrás que rendirte. Te costará tiempo. El tiempo duele aunque digas que no duela. Pero créeme: está siempre de tu lado.
Bienvenido al asedio más bello de tu vida. Resiste muchacho, al fin y al cabo...
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