"fetiche. m. Ídolo u objeto de culto al que se atribuye poderes sobrenaturales, especialmente entre los pueblos primitivos."
desde niño he buscado la complicidad con los cristales rotos, las ventanas abiertas, los acantilados con el mar de fondo... hablo de esa intimidad, tan propicia para masturbarse y soñar con los besos de la del pupitre de al lado que dan los azulejos blancos de los baños del colegio
del poco tiempo que pasa hasta ese otro aseo en que una mujer de más de treinta años te susurra detalladamente que primero vas a comerle el coño
comprobar que no eres un suicida requiere romper muchas medias y puede costar una adolescencia
precisamente es la certeza de que mi vida vale menos la parte de envejecer que más me gusta, las formas se perdieron entre la carne, la necesidad de toboganes nunca ha muerto, las cicatrices se volvieron amuletos, el dolor no era para tanto y cuando creía que lo había visto todo el corazón se me perfila entre sus labios amenazando con ser más que una metáfora
un dibujo que hacía con plastidecor cuando mis manos no conocían el tacto húmedo de la licra
y esto no se cura con cerveza... me siento como una locomotora sin vagones haciendo traca traca hacia el oeste, escapando por los pelos del invierno
empiezo a tejer otra columna de humo tan ancha que puede que albergue un corazón de gigante o un gigante sin corazón o los sueños de un gigante que no deja de buscarlo
juré no volver a fumar también juré no volver a enamorarme y aquí estoy con cara de memo mirando los corazones que escapan de la ceniza
es posible que mi novela se haya ido disolviendo en capítulos uno hasta volverse un millón de relatos cortos e inconexos de tan variada temática como follar o limpiar la vajilla pero es que se me ha arrugado la vida en clinex sucios de mocos que he lavado con lágrimas que eran las mías
y ahora puedo limpiar cualquier cosa con los ojos
un exceso de preocupación por la originalidad y un estilo que se debate entre el descuido absoluto y el abandono forzado "ese idiota se echó a perder y ahora se va de poeta" me han señalado con el dedo, tanto, tanto... pero me sigo dando la vuelta como salí de mi madre gritando cual energúmeno
¡poesía!
aunque de aquella no conociese una palabra tan precisa
ahora sí, ahora que no tengo ni idea porque tampoco la quiero de cuánta herida puedo guardar bajo costillas intactas sé que tengo algo muy grande que apenas ocupa espacio un corazón electrónico recubierto de hojalata mucho mejor que el vuestro de carne porque a veces vibra y esto es lo que pone... llamada entrante: alejandra
el resto poco me importa, el que me quiere que me quiera y si un día no queda nadie dispuesto a tenderme la mano ahí estaré yo, más desnudo que nunca, pero queriéndome como siempre me he querido: con un odio que no entiende de dulzura, de besos, de engaños... y del que sólo se salva alguien y este lunes cumple años lidia o el poema más mujer de todo el mundo
mientras sigo vomitando corazones de humo gigantes tan diferentes al mío voy camino de la cama escucho una voz -privilegios de estar loco- surgida desde el armario "has nombrado a las dos únicas personas que pueden hacerte daño" me acuesto y aprieto los ojos con mil toneladas de miedo porque "es jodido" pienso "es jodido que un monstruo haya podido llegar a conocerme tanto".
Me equivoqué al creer que la poesía no me dejaba ver el mundo. Me equivoqué al creer que el mundo no me dejaba ver la poesía. No alargaría los versos para tocarla, aunque me esperase en el margen derecho de todas mis páginas. Cerraría el cuaderno y soñaría con las cosas que la proximidad (en)vuelve inevitable. Aunque no las escriba.
Pero y si ella está siempre en el izquierdo.
Si todas mis líneas comienzan con la misma sílaba.
Y tengo que borrar.
Tantas veces que me quedo con ella aunque se vaya.
"I never loved you and if I loved you I wouldn’t say I’m sorry oh no I stand outside under broken leaves"
un hombre, y digo un hombre cualquiera, camina hasta el margen de su historia, se asoma monstruoso al borde de su sombra -de todas las sombras, porque un hombre se parece horriblemente al otro hombre- empuja con los ojos hacia un parto desde lejos sin madre ni comadrona, llega al borde, nace a la soledad más nítida y desdichada hacia donde todos los abismos se retiran con secas reverencias y ademanes, imagina flores pisoteadas, se figura flores pisoteadas por la lluvia, un horizonte de lodo que se acerca, le besa en la cara, le arrebata la sangre mientras los engranajes se resienten y tiritan y se astillan bajo los huesos donde todos los relojes se detienen aunque sigan haciendo tic-tac y moviendo sus ridículas manecillas en deshora
pero el hombre aproximado al margen de su historia, aplastado como el vaho en los cristales: una mancha retirada poco a poco del vidrio sucio de la vida, no vuelve a mirarse la muñeca ni a confundir más extremos con finales ni a temblar ni a encajar ya nunca en la definición de ciudadano respetable de compañero de nadie ni en ninguna.
