La poesía existe, pero es escasa. Puedes interpretar cualquier frase como un verso perfecto y estará bien, cuántos errores cuesta un acierto al fin y al cabo. Te querrán porque eres guapo, porque eres gracioso, porque tus ojos, porque besas bien, porque haces sentir, porque tu piel, porque quién sabe. Nunca lo dudes: te querrán porque. Porque. Porque. Porque. Porque.
Porque guardas un ligero parecido con la miel. Ya te irán ellas tiñendo de amargo. Es el sabor de la experiencia y nunca se va de los labios. Pero es un sabor necesario.
Es tan escasa... ni siquiera los que leen y escriben poemas a diario conocen su secreto. Decir que duele y que duela son cosas incluso opuestas. A menudo la línea que separa la poesía de la prosa es muy fina. Y se parece al silencio.
Existe tanto... seguramente has descubierto ya dónde se encuentra, al fin y al cabo lees y escribes poemas a diario. Puedes seguir engañándote. Fingir está permitido en la constitución del silencio. Al final tendrás que rendirte. Te costará tiempo. El tiempo duele aunque digas que no duela. Pero créeme: está siempre de tu lado.
Bienvenido al asedio más bello de tu vida. Resiste muchacho, al fin y al cabo...
Aunque nunca he visto a Dios en tus meditadas formas ni en el frágil desafío de no mirarte a los ojos aquella tarde mientras tu blusa subía y bajaba como una patria nómada (como un exilio inútil) supe que para hacerte hubo un loco de por medio.
Y aquellos traidores capaces de amar sinceramente varias veces sin otra pena que un par de marcas de suicidio en la muñeca de desesperación en la pupila de cansancio en la sonrisa pero aún sonrisa y pupila y pulso en la muñeca me parecieron héroes de una mitología incomprensible.
Porque cuidadosamente en un unísono impecable mostramos nuestras credenciales pequeñas cicatrices al principio después yagas desbordadas y más tarde un pequeño apocalipsis susurrado una calada indiferente a un cigarrillo manchado de carmín pero tan parecido al amor como sólo puede serlo la cólera.
"Son ellos los que deben temer"
"Son ellos los que deben temer"
"Son ellos los que deben temer"
Y uno al oído del otro nos fuimos quedando dormidos ¿Adivinas dónde despertamos?
Empezaré estos versos con una confesión: Estoy tullido Noto claramente que cojeo
(Hubo un tiempo en que fui adicto a cualquier clase de poema)
Arrojo mi sombra con desprecio
Soy un indivíduo genial, joder, pero ni siquiera Un indivíduo Las mujeres son unas putas adorables Pero sobre todo unos trozos de carne Que no son la tuya
Arrojo mi sombra con desprecio Rota como cualquier promesa De habitación oscura Tabiques y retales de tu sombra
(Hubo un tiempo en que habría escrito cualquier clase de poema)
Nuestro primer encuentro estuvo engastado en la violencia Pero una violencia encantadora como un viajero En busca de cobijo Una ceremonia solemne Un requiem a los gusanos y al cadáver De todas las felicidades pequeñas (Yo como un fantasmal poblado de felicidades) La felicidad Las ganas de besarte Tus dedos dos encantadores gusanos Hablando del accidente con un borracho el otro día
¿Y qué queda tras de ti?
Un mundo de adorables retretes repletos de putas adorables Hendiendo su belleza en el corazón ajeno Maquillando su fracaso y compartiendo drogadicciones
(Pero hoy solo podría haber escrito esta clase de poema)
Y hablar de aquellos tiempos De niños masturbándose al unísono bajo cojines Sabiendo que tu cuerpo es la única separación posible Entre el onanismo y el sexo
Terminaré estos versos con una confesión: Los versos son un bello maquillaje El poema una drogadicción adorable Para no matarte una a una Y mientras ir huyendo Cojo de ti Ni siquiera un individuo Hacia cualquier parte tullida de tus ojos
Un genio, un capricho, has sentido alzarse la tarde como límite del cielo el sol cayendo huero un diablo filoso se fustiga entre las ramas todo camina a lo lejos es la crucifixión de lo invisible se drenan las manos de Dios y en el suelo apenas una hoja alcanza a temblarse.
(Yo también sigo aquí, jadeando en la gran garganta oscura, o silenciosa, pero el tiempo del reconogimiento ha llegado a las palabras. Si hay otro Capítulo 93 será siempre otro, he comprendido que un antes y un después nunca se juntan. Confieso que sigo escribiendo, íntimo, de todos modos. Trabajo en una novela, fíjate tú, y descanso en un tranquilo poemario, de donde sale el amago en verso de arriba. Un beso a todos y gracias por vuestra atención. De todo corazón y para siempre)
(Que nadie se sorprenda si ahora me diese por seguir escribiendo aquí, me gusta llevarme la contraria)
