Le verás caminar solo

domingo, 29 de junio de 2008

Cloaca de lágrimas frías
le verás caminar solo
no huyen sus pasos encuentro
ni encuentran nunca reposo
se desparrama la noche
como capa tras sus hombros
el color se desvanece
bajo el luto de sus ojos
no hay cristal en sus pupilas
tan sólo unos vidrios rotos
los barrotes de su celda
son dedos que llevan la cuenta
de sus pulsos de vitriolo.

Un secreto le amordaza
y le tapiza los huesos
fue judas inspiración
de todo lo que le dieron
cada vez que expulsa aire
está maquillando un lamento
en su cuerpo solo tiemblan
cuatro monedas de hierro
si alguna vez ha de marchar
adonde no cabe el regreso
sabe que habrá de pagar
para descansar en paz
doble viaje al barquero.

La fuente de su desdicha
corre entre riscos lejanos
hijos de un negro cincel
sostenido en bellas manos
y a lo largo de su cauce
no forma ningún remanso
corre imparable hacia un mar
picado de sangre y de llanto
no hay presa que la detenga
y dibuja al llegar tres lados
el uno pide perdón
el otro dice hasta siempre
y el tercero es su descanso.

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Un último baile

viernes, 27 de junio de 2008



Concédeme un último baile en esta noche.
entre sábanas de fuego y de malicia
será un pecado sólo entre nosotros
que nunca confesado moriría.

Prometo no olvidar nunca tus labios,
prometo tatuarme tu sonrisa.
Prometo cerraré nuestro escenario
que no habrá más funciones en mi huida

Prometo no decirlo nunca a nadie
prometo te amaré toda la vida
porque mil años bailan en un beso
prometo que por siempre serás mía.

Y te juro sujetar dos mil cinturas
todas menos suaves que tu cinta
y que siempre cerraré fuerte los ojos
y serás tu la que baile en mis caricias.

Porque me dijiste te debía aquella noche
y yo siempre olvido que es de día
bailará el secreto en cada abrazo
y al fundirnos será como una isla.

Y como somos embusteros y tramposos
dejaremos que se abra nuestra herida
y como nunca habrá nada entre nosotros
volveremos a bailar noches distintas.

Concédeme este baile en esta noche
las estrellas cojan nuestras bridas
la oscuridad cierre nuestro tango
seamos ciegos mientras dure la agonía.

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Lo que tenía que decir

jueves, 26 de junio de 2008

Hace no mucho tiempo estuve perdido. Las ideas no salían, como si tras una carrera de fondo estuviesen sin aire. Pensé que era hora de tomarme un descanso y dejar que fuese el tiempo el que corriese. Decidí que antes debía escribir una especie de poema cierre, poema despedida, poema homenaje a todos los que hasta entonces había escrito. Algo grande y artificioso.

Me salió un truño de 83 versos. Hoy volví a leerlo. Con dificultad porque mareaba bastante. Y me di cuenta de que debajo de todas esas palabras cruzadas y peleadas quería en realidad dejar un mensaje que trascendía sobre el mensaje que por aquel entonces creía que debía dar. Un poco más sabio salvé algunos versos, agarré el significado y tiré con fuerza hasta liberarlo de su significante. El resultado es este. Un poema bastante más desnudo, sincero y claro. Lo que realmente quería transmitir: por qué escribo. Si vais a leerlo, por favor, hacedlo a media voz, si no no tiene sentido.


Fue la mordaza de la vida que le puso
nombre a mis silencios que delatan
no la ausencia de palabras que decir
sino el no poder decirlo con palabras.
La parálisis: ser consciente de estar solo
y ser solo sin estar nunca consciente
(porque la consciencia cruda del vacío
es sentida bajo el manto de la muerte),
aprisiona cada uno de mis sentidos
los destierra sin retorno permitido:
donde tu ves una vela en un mantel
yo escucho arder un sol sostenido,
donde tu hueles perfume de mujer
yo siento un respirar herido.
Y tu piensas que la lluvia en los tejados
es molesta o agradable o misteriosa
mientras yo no dejo de preguntarme
si es hermana de lágrimas que al caer
no quisieron su razón perder
y regresaron al cielo para recordarme
lo que sólo una lágrima refleja
el naufragio a la melancolía de mejillas.
O si son un simple maquillaje.
Es una más de otras tantas heridas
que derramando miradas fugitivas
clamor mudo de justicia divina
no hallan sino una respuesta omisiva
perdiéndose al fin a la deriva
entre espacios a los que nadie puso nombre.
Es el dolor más inhumano.
Porque pocos nos lo repartimos.
Es un dolor que vive así como enclaustrado
y sólo es visible al mirar al suelo
en una sombra que yace sobre su asfalto
desangrándose poco a poco de negro*.


(*) Tinta (sé que es obvio, pero tenía que aclararlo).

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Lunfardo, un idioma robado, de caricias

Recuerdo que de pequeño cuando veía una película argentina quedaba como hipnotizado. No por la maestría de la cámara o de las interpretaciones. Sino por el lenguaje. Perdía el hilo de la trama esperando la siguiente palabra como un regalo extraño que no entendía. Y quería ser argentino, para tener ese acento, pero sobre todo ese idioma misterioso que siempre pensé poético y secreto.

Hoy ya he crecido. No me pierdo nunca. Pero sigue gustándome el cine argentino. Y sigue atrayéndome ese lenguaje que suena a milonga. A bordado de hilo sonoro. Ahora ya sé su nombre. Lunfardo. Ahora ya sé su historia.

Pero la historia no es importante. Es interesante, pero ya hay tantas páginas sobre el lunfardo. ¿Qué sentido tiene escribir algo que ya ha sido escrito antes? Yo sólo quiero agradecer su existencia dedicándole un pequeño espacio.

Decir que me encantan sus palabras. Que me gusta como suena pucho, quilombo, bacán, macana, chicana, boludo, laburo, mina y pirobar. Que me seduce como acaricia los oídos con naturalidad. Con un arte casual. Y tan argentino. Que me gusta esto:



Nada más.

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Quizás no fuese necesario

miércoles, 25 de junio de 2008

Quizás no fuese necesario ser tan simple
caminar bajo farolas largas noches sin descanso
hablar con los mendigos sobre cosas que no existen
mirar al mar como rogándole al salitre algo adeudado
provocar tantas peleas contra cuerpos mutilados
sangrar sobre el asfalto y mientras escuchar los golpes
y duplicar por la mitad lineas azules en mis brazos.

Quizás no fuese necesario ese respirar tan fuerte
de tabaco, marihuana, pegamento y gas butano
inyectarme heroína diluida en mi propio llanto
traicionar a mis amigos y mudarme demasiado
enamorarme de mujeres con hábito de purgatorio
recitar mientras llovía un repertorio improvisado
mirando hacia una ventana abandonada e indiferente.

Quizás no fuese necesario, pero ha sido inevitable
en la necrosis de mis días creo ver su señal inerte
y yo tengo que buscarlo si mi rival no viene a verme
aunque otros muchos tiemblen al sonido de su nombre
como amante soy celoso y nunca nada pude hacerle
porque me han dicho que la vida anda prendada de la muerte
y desde entonces no la siento, la noto como ausente.

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Odio

martes, 24 de junio de 2008

Te odio, porque no odiarte no puedo

te odio en cada estrofa, en cada verso

y el odio que te odio es un boceto

del odio que tengo como proyecto

pues remití sin precio hacia el averno

mi alma por odiarte más abyecto.

El odio en mis arterias es casero

y ya hasta de latidos soy desierto,

pues cabeza y corazón hacen incesto

para parir más odio de odio viejo

y cada vez que espiro otro jadeo

nace de aire y odio otro lacero.

Odiarte cada día es el albero

donde brego tus dos lágrimas trofeo

y hago doble jornada de pedrero

para extraer más odio del subsuelo

y sería necesario un universo

si reuniera todo el odio que retengo

y aún más odio habitaría en el reverso.

Pero mi odio a la traición no le es ajeno,

cuando miro en sus dos ojos no es sincero

y sospecho que es un odio de fogueo:

un estuche de pasión del amor terco.






"Cuando odiamos a alguien, odiamos en su imagen algo que está dentro de nosotros" Hermann Hesse

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Si te callas

lunes, 23 de junio de 2008

Es curioso. Puedo escribir. Simplemente sujeto un boli bic y pongo un folio en blanco frente a mis ojos. O abro el procesador de textos. Depende. El resultado puede ser un cúmulo de tachones como una nube de tormenta de la que caen algunas gotas de tinta aprovechables. O minutos de escribo, corto, pego, borro, vuelvo a escribir y borro. Me levanto. Camino. Me miro en el espejo. Vuelvo. Y sigo.

Pero hubo un tiempo. No muy lejano. Para nada lejano. Simplemente mientras mis ojos se velaban mi mano dibujaba sola. Versos limpios y claros aparecían como si yo no hiciese nada. Sólo tenía que sostener una imagen. Sólo una.

No necesitaba nada más.

Figúrate que la miro y no sé cerrar los ojos
por el miedo a que al abrirlos no encontrarla
y hay veces que me mira y me evaporo en su mirada
y viajo entre los rayos de luz tibia proyectada
y mirando entonces veo que no existe otra coartada
que su imagen para no desvanecerme en una mancha
perfumada de aire, fuego y veneno color ámbar.
Como su iris, que mientras ella canta baila
y me embruja sin yo querer ni poder hacerle nada.
Estoy perdido, perdido porque ella mira mientras habla
lo que es bueno, porque para mi es tal que una férrea dama
que miro su boca y muero si no me dice nada
cada segundo una tortura cuando ella está callada
pero si habla es como si la luz fuese más clara.
Y es como si esa luz fuese tejiendo telarañas
que al nacer capturan gotas de su cruel y oscura gracia
y dibujando laberintos van formando una maraña
de realidades que juntas giran al compás de sus palabras.
Y hay veces que armado de mi ver como una espada
cabalgo por su cuerpo como si fuese a batallarla
cada palmo, y exhausto bebo de su piel de nuez moscada
mezclada con la miel que sus niñas me regalan.
Y es curioso, que en ocasiones sus manos me acorralan
en historias que mi mente les inventa a cada pausa,
a cada gesto, como si rebelde a mi cuerpo abandonara
y emprendiese en un código secreto una gran charla
con el suyo, y olvido entonces el sonido de su garla
y hechizado le pregunto: Fea, por qué callas?
Y ella ríe: Pero feo, si eres tu el que no me hablas!


Sé que puedo escribir cosas mejores. Pero sencillamente echo de menos que nazcan tan naturales. No tener que revisar nada.

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Dos semanas de capítulo 93

domingo, 22 de junio de 2008

Bueno, han pasado dos semanas desde que este blog largó marras para empezar su singladura. Y sin ánimo de hacer una entrada muy extensa, me gustaría compartir mis impresiones.

Por el camino de estos catorce días he aprendido muchas cosas. Para empezar, los rudimentos del HTML, que al principio era un misterio para mí bastante mareante. Pero sobre todo que hay mucha gente con un mundo en el corazón y un cielo en la cabeza que a menudo deja escapar un pequeño grito en unos sitios que tienden a apellidarse blogspot o worpress. Antes sólo conocía y frecuentaba blogs muy concurridos con la estúpida creencia de que allí era donde estaba la información de calidad. Pero me equivocaba. Prefiero los pequeñas tiendas de sentimientos que las grandes superficies de palabras asépticas. Otra comunicación es posible. Gracias por dármelo a entender.

También he aprendido que una visita es una satisfacción y un comentario un regalo. Por eso me gustaría agradeceros a todos vuestra atención. El que me hayáis hecho un hueco en vuestra rutina. Gracias al Capitán 100 Pipers, que siempre ha leído mis poemas aconsejándome tratar temas menos marikitas; a Pacuxo, que me dió la idea de empezar con un blog propio; a Lilith, que siempre estuvo ahí desde el principio; a mis compañeros de Mexadas duns Gaiteiros, en especial a L02 y sus críticas; a la Sandiego, que dejó el primer comentario no heredado en el blog; a Taun, que me invitó a Cabaré Voltaire, donde empezaré en un futuro cercano a colaborar y gracias en general a todos los que habéis alguna vez comentado en el blog, de veras, muchísimas gracias. Pero gracias también a todos los que han pasado por aquí sin hacer ruido, pero dejando un sabor imperceptible que sin embargo se queda. En total, 340 visitas y 550 páginas vistas, desde aquí La Coruña, pero también desde Madrid, Zaragoza, Barcelona, Valencia, Sevilla, Pamplona, Ávila, Buenos Aires, Vicente López, México D.F., Tijuana, Dallas, La Victoria, Caracas o Wadgassen por nombrar algunos de los puntitos más grandes del mapa. Nunca pensé que nadie fuese a visitarme desde un iPod, pero ha sucedido 15 veces. En suma uno se siente en contacto con el mundo desde aquí. Y eso es otro motivo de agradecimiento que sumar a la lista.



No sé como seguirá todo esto. No sé lo que cambiará. Pero el agradecimiento que guardo para todos los que hacéis que este blog no sea un simple estanque de soledad, permanecerá inmutable hasta que escriba la última palabra. Salvo posibles desbordamientos ;)

Un abrazo o un beso, a discreción, para todos vosotros!

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Noches sucias

Es tradición del ser humano salir por la noche. Tomar el silencio del cielo como un permiso tácito. Es como si el sol fuese el ojo de un dios que de noche no pudiese vernos. Basta observar un poco para darse cuenta que el comportamiento humano se vuelve menos humano y más comportamiento. Un día, está más o menos programado. ¿Una noche?

Por suerte o por desgracia no. Y mientras algunas noches se acumulan en el centro de nuestra memoria anecdotaria. Otras se deslizan como serpientes entre los resquicios del olvido. Soy consciente de que los siguientes versos no tienen por qué ser agradables. Hubo noches en que nada lo fue.

Insomnia látigo dominante desahogo
brazo mecánico de lluvia en sueño roto
es mañana despertar amargo y doloroso
abrir a niebla oscura los dos ojos. Rojos.

Hojarasca maldición del juicio en la sesera
lastre de cerebro desastrado por la coca
cortes agazapados en el cielo de la boca
desilusiones desquiciadas: candado de fronteras.

Cuerpo sucio prolongado por fricción en ropa sucia
droga dura en la nariz: sabor a dolor y furia
reguero blanco sexo huido por rendijas entre calles
asfixia de latidos: saeta en pecho del culpable.

Comisura del recuerdo escapa tras la noche oscura
salid de mi! miserables ideas de locura!
segundo de lucidez por cien años de amargura
juramento: no volver al precipicio de la duda!

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Literarte: un blog de literatura

Ellos me han hecho el gran favor de publicar uno de los últimos poemas que escribí, Teatro verso mundo, y yo no puedo hacer menos que recomendar a cualquiera que se pase por aquí que visite Literarte, un blog dedicado a la literatura.

Además de ser el reflejo en la red de su actividad fuera de ella, tertulias literarias organizadas en Palma de Mallorca, su bitácora brinda la posibilidad a cualquiera que se anime a publicar su trabajo.

He de remitiros a su blogroll (tengo que encontrar un nombre bonito para este elemento, pero mientras tanto este permite que nos entendamos) donde se acumula un buen número de enlaces de gran valor. Apenas he hecho unos cuantos clics, pero todo lo que me he encontrado al otro lado ha merecido la pena. Especial mención al blog de Ivis Acosta, la chica que me escribió, cargadito de historias que destilan sencillez y nostalgia.

Y nada más que decir, me ha salido un post cortito, pero confío en que sea sólo una introducción y sigáis la lectura a través de otros blogs maravillosos.

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RAP: Generación del 27

sábado, 21 de junio de 2008

Este post no es más que el eco de otro leído en un blog demasiado concurrido para que no lo hayáis visto ya. Pero me era necesario. Porque es un tema que de verdad me interesa.

No es más que un vídeo en el que Zatu de SFDK versiona un poema de Rafael Laffón, Invitación a la vida, con mayor o menor fortuna. Pero para mi abre un camino.

Y es que si a lo largo de los años ha habido toda clase de escuelas e ismos en la poesía, creo que una vereda aún abierta e inexplorada es el acercamiento a los ritmos del hip-hop. No me refiero a escribir letras de rap sino a aplicar el ritmo de esta disciplina a la poesía escrita. De modo que con naturalidad y a posteriori el propio movimiento hip-hop pueda ser usado para extender de forma fácil y directa los versos de una nueva generación entre un público joven y dinámico.

Porque si no la poesía no llega. Yo no quiero que la única aspiración de un poeta sea ser objeto de museo cuando ya no sea más que un mapa de arrugas o una urna de polvo. Antes, sin la televisión, sin la música distribuída en MP3, sin las revistas de corazón, la literatura tenía un papel necesario. Ahora cada vez es más subsidiario, sólo apto para un grupo. Cada vez más para un nicho.

Y mientras la novela persiste, la poesía agoniza. Porque una poesía que no navega entre oídos es una poesía muerta. La poesía ha de ser popular. Ha de estar ahí. Ha de ser visible. Tangible. Imaginad colaboraciones entre MCs cada vez más técnicos que amplíen los registros de sus bases, entre raperos que quieran un mensaje nuevo y entre poetas que vivan en este mundo, no en un mundo de polvo viejo. Yo es lo que quiero. Es lo que veo.

Os dejo el vídeo:



Pasan las aguas por el cauce
y no terminan de pasar;
mas si de un agua no bebimos
nunca aquel agua tornará.

Y mientras corre el tiempo y llega
la hora feliz que imaginamos,
se va la vida, huyendo siempre,
cual se va el agua entre las manos…

Gocemos hasta marchitarlas
todas las flores del camino,
ya que el dolor jamás perdona
ni un paso de nuestro destino.

Gocemos la vida, gocemos…
¿Quién del mañana gozará?
Gocemos hasta embriagarnos
con una absurda saciedad.

Y aunque de luz se abrase el alma,
presto vayamos a la luz…
¡No hay más que al fin de los caminos,
sobre una lápida, la cruz!


Fuente: Papel en blanco

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Sentado en un bar

Como dije en el post anterior hoy es mi cumpleaños. Han pasado veintidós desde que según los registros mis ojos saludaron por primera vez al mundo. Desde que me moví libre, desde que sentí independiente.

Quizás debería echar de menos esos momentos primeros. Pero la nostalgia no existe sin el recuerdo. Aún así puedo imaginar como fue. El placer, tras el dolor necesario, de sentir por primera vez todo. Hay drogas que te devuelven esa sensación y que yo he probado. Quizás por eso me es más fácil sustituir la memoria por una imagen figurada.

Desde entonces muchas horas. Muchas sensaciones que me han ido moldeando y envejeciendo sin casi darme cuenta. Y es ahora cuando la sensibilidad perdida me obliga a cambiar lo real por lo figurado. A hacer versos. Versos homenaje a lo que realmente se pierde para no volver.

Hoy pasaré el día en casa, frente a un libro de Derecho Procesal Penal que me narcotiza. Al final, abriré un par de cervezas y me imaginaré sentado en un bar. Un bar imagen de tantos otros bares que han ido pasando como bálsamo de noches perdidas. De días mutilados.

Envuelvo picadura en papel de regalo
para obsequiar mis pulmones con un respiro del aire
que filtrado en cien tráqueas ya a nada me sabe
ha perdido el olor a libertinaje del viento.
Por eso en el humo es donde mejor me siento
porque es denso y soy yo el primero en beberlo
y es opaco, azulado y rememora los incendios
que arrasaron por dentro hace ya mucho tiempo.
Recuerdos sepia sentados en trono blanco de fuego
me hablan de campos aún limpios del olor a la muerte
baladas de campanario en pueblos olvidados
con niños que aún corren por un mundo verde.
Apago, aterrado, el gastado cigarro
y las agujas del ahora empalan mis sentidos
inquietante dolor hecho de eclipses titánicos
trazados por luces temblorosas de pánico
entre cuerpos inertes de desconocidos.
El sabor tibio del whisky viaja impregnado
del gusto al café de aquellos desayunos
a tantas palabras entre cuerpos desnudos
que tenían sentido y ahora son un absurdo.
Si sábanas crujientes de nostalgia son refugio
si los crímenes se gestan entre colchones sucios
quizás sea valiente este permanente insomnio
dejar salir de vigías incontrolables demonios
armados del pasado con flechas de abandono
y vencerlos cual héroe esculpido en pan de oro.
Mochila de vida me equipa para muertes,
el tiempo, excesivo, nunca es suficiente
se acumula en la espalda y hacia atrás me retuerce
a ese joven con el valor tatuado en la frente
y con voz formada de cascabel de serpientes.
Mi filosofía era entonces la del negro felino
cruzarme casual con lo que me era venido
dejando regueros de mala suerte a mi paso,
ganando la fama de burlar los destinos
que a mi nombre cualquiera habría jurado.
Pero demasiadas heridas dibujan ya mi cuerpo
valles de pena que por la arteria fueron abiertos
me separan de todo y me dejan de lado
y todas esas cosas se van perdiendo a lo lejos
como coches en la retina de un perro abandonado.
En esa hora señalada en que de la mano de la noche
la inspiración cae a peso y de palabras hace broche
es entonces cuando caigo presa del ayer
y amo esa sonrisa que me cede el diablo
traída por la alegría del reír de una mujer
o arrastrada por el sonido de su llanto.
Me doy cuenta al final de que este mundo aséptico
en su eterno girar es como un robot perfecto
tritura en su engranaje todos los intentos
al final todos vamos marchando en silencio
abonando campos de cruces con epitafios necios
y es triste saber que tanto tiempo vivido
caerá postergado cuando nos hayamos ido
el alcohol es la sangre de noche y olvido
y esta noche, olvidado, bebo solo y sangro vacío.


Un abrazo a todos.

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Sueño de cumpleaños

Hoy es mi cumpleaños y he tenido un sueño. Tiendo a recordar las imágenes de la noche con bastante nitidez. Y creo bastante en los mensajes que se manifiestan a través de la almohada.

Desde hace un tiempo venía soñando cosas fáciles de descifrar. Escenarios comunes con imágenes fantásticas. Desde campos de trigo en un pueblo lejano al que no podía llegar y se convertía en bosque hasta calles oscuras en las que me cruzaba con desconocidos que me miraban fijamente, pasando por corazones desangrándose detrás de ventanas, multitudes vestidas con trajes metálicos adorando la imagen de un líder o un caballo blanco persiguiéndome (soy alérgico a los caballos, y a otras muchas cosas).

Pero hoy fue diferente. Soñé con salas de espera y puertas. Soñé que me hacían tres preguntas y cada vez que respondía pasaba a la siguiente estancia. No recuerdo qué había tras la última puerta.

-Siempre estás despierto. ¿No duermes?
-Digamos que descanso en la estela del canto de la moneda.

-¿Qué prefieres: un beso o un verso?
-El beso es recíproco.

-¿Te gusta el silencio?
-El silencio es una sala de espera. Depende mucho de lo que haya al otro lado.


Me resulta curioso recordar casi con exactitud las palabras, porque aunque suelo recordar las sensaciones, las imágenes, la historia... casi nunca recuerdo los sonidos

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Teatro verso mundo

viernes, 20 de junio de 2008

Oscar Wilde dijo: "La tierra es un teatro, pero tiene un reparto deplorable". Quizás nunca llegó a entender la obra.

De creer en mi perdí necesidad de credos
de creer en tus palabras y en tus hechos
fui actor de la tragedia que pensaste de tu pluma
demasiado joven para ver que un escenario nuevo, en brumas
hereda máscaras talladas de otros cuentos
que el verso no es simple lírica de sonrisas y lamentos
a veces mata silencioso y otras susurrando oídos
y tu quisiste poseerlo, deseaste poder sentirlo
trazar tu firma color recuerdo flores amarillas
te perdió el castaño fuego envenenado de ceniza.

Ahora con humildad vistes mi cuerpo de palabras
niegas la estafa de tus labios mientras portas con descaro
en el hombro flor de lis de la desgracia, reclamas
que cada beso que me diste guardaba un mundo de deseo
no entiendes que yo antes de verdugo he sido reo
y cada poro de mi piel esconde entero un universo.

Que en tu ánfora de plata sólo quedaba la esperanza
y que la esperanza desechada es la vela de mi viento
es el rumor que acompaña esos momentos en que muero
para después saludar la ovación del gallinero.

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Cuando rap realmente es poesía

¿Cuántas veces habré escuchado que el rap es la poesía urbana? Y en cambio al escucharlo, aunque me gusta, no puedo apartar la idea de que se quedaron con una parte que por sí sola no tiene entidad poética alguna: la rima. La rima tan necesaria y a veces tan relegada por poetas que parece se olvidan de recitar sus propios versos para comprobar precisamente si son versos, es necesaria en el rap, es su seña de identidad.

Pero claro, eso no lo hace poesía. Leí hace poco que poesía es todo lo que queda fuera cuando has terminado de definir la poesía. Me parece una definición muy resultona que podría aplicarse a cualquier abstracto. Lorca la definió como la unión de palabras que uno nunca supuso pudiesen juntarse y que forman algo así como un misterio. Para mi poesía es poder hacer un significado preciso y único de un significante bello y musical. En todo caso da igual, es sólo una definición técnica personal.

Sólo conozco un rapero que de verdad me haya hecho pensar que escucho poesía. Rapsusklei. Bueno, que le pedís al chaval, esto es mercadotecnia. Su nombre real es Diego Gil Fernández. Es del barrio de La Magdalena (Zaragoza) y... para qué seguir. Mejor os pongo un par de ejemplos de lo que quiero transmitir, aún teniendo en cuenta que todo el mundo a quién he intentado hacérselo ver me ha mandado a la mierda. Soy un poco raro.

I- Jamarosis
Colaboración con Fuck Tha Posse en uno de los mejores cortes que he tenido la oportunidad de escuchar. Si ya no nos quedan poetas adictos al opio o a la heroína, todavía quedan raperos que hablan sobre el tema. Aguantad la primera parte, porque a partir de la segunda mejora mucho.


Leer la letra

II- Jazz elak olé
Y este es su tema más famoso, a través del cual lo conocí. En la extraña letra podemos ver una clara influencia de la marihuana y de nadie más. Pero es eso lo que la hace especial. No sé qué opinaréis vosotros.


Leer la letra

Espero que os haya gustado. Yo lo dejo aquí con la mejor de las intenciones. Un abrazo.

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El silencio de tu nombre

jueves, 19 de junio de 2008

A veces callas porque no eres sólo lo que llevas por fuera. No eres un vestido de piel, una tarea, una vista de una terraza, un café con leche o una charla agradable. A veces el mundo que llevas por dentro pesa más que el mundo que te rodea. Y entonces te preguntan por qué no hablas. Y ni siquiera les respondes. Porque a veces. A veces una sola imagen sostiene todo el peso de ese mundo que te enmudece.

En días como hoy es cuando te echo de menos
es como un sueño que viniera a buscarme
y ellos me preguntan por qué no digo nada

Las imágenes huyen como cometas blancas
sobre un cielo negro que suspira tu nombre
como si las estrellas invisibles me lo susurraran

Estuvimos unidos, hubo un tiempo lejano
lo demás no importaba, no tenía sentido
las palabras, extrañas, como en un torbellino

Las imágenes blancas, las palabras, extrañas
daban vueltas sin que aquello tuviese sentido
sólo nosotros, tu y yo, nosotros lo tuvimos

Es como llorar y no poder decir nada
sentir ahogarse al nacer el sonido de tu nombre
en una garganta que añora el aire que robaste

Ya no queda nada, ni el sonido de tu nombre
pero hasta mis lágrimas secas me recuerdan las tuyas
hasta el aire que me ahoga tus labios ladrones

Suspiros, tu nombre, cometas, el aire
un torbellino dibujante de tu imagen que blanca
es como un sueño que viniera en silencio a buscarme

Y no digo nada, las palabras me aturden
mientras veo escapar las cometas blancas
hacia un tiempo lejano en que estábamos juntos

Y ellos me preguntan por qué no digo nada
sus palabras me giran como unas extrañas
mientras yo me silencio en el cielo de tu nombre

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Dos poemas sobre el viento y una canción amarga

Hoy ha sido un día pausado y abro esto a modo de diario, lo sé. Pero bueno, justo ahora de madrugada cuando más palabras tengo en la boca me faltan los interlocutores. Suerte que es tener un blog. Da libertad de expresión.

No he estudiado nada. Pero al fin he avanzado en la estructuración de la trama del famoso libro que he de escribir este verano. Al menos ya tengo más o menos claro la dirección de las balas. Me faltan las pistolas, el escenario y muchas cosas. Pero las lineas iniciales ya están definiéndose. Sale un César que recuerda a Joe Pesci en Casino, un yo que no existo, una Sony con toques cartel mexicano y un Berini aderezado con trocitos de Ote. Tomaré vuestros nombres prestados en el borrador, aunque el resultado no se ha de parecer en absoluto a la realidad (párrafo para mis amigos).

Leí también un cuento, El Horla de Guy de Maupassant, o lo que supongo una traducción pésima, parecía la pluma de un crío de catorce años. De todas formas la historia es muy inspiradora, de hecho es la base de La llamada de Cthulhu de Lovecraft, presumiblemente lo siguiente que leeré. Me sirvió para bosquejar el amago de argumento antes referido y para escribir un poema más bien mediocre.

Ese poema me recordó que quizás mintiese. Que mis primeros versos no fueron los que referí en el post Mi primer poema. Aunque sí fueron los primeros que me gustaron. Los primeros los firmé poco después de romper con mi novia allá por febrero de este año. Y son parecidos a los de hoy. Por eso me gustaría compararlos.

Finalmente, y para rematar esta extraña miscelánea os pongo una canción de Nacho Vegas, que recordé al dejar cierto comentario en otro blog porque contiene una de mis frases favoritas. Que os sea leve...

I- El viento


El espacio que nos separa
está hecho del mismo aire que nos llena los pulmones
es en el aire donde reside la felicidad
porque respirar es igual a estar vivo
porque se deja romper con facilidad
porque es perfectamente transparente
y aunque ahora estemos separados
una sola mirada basta para unirnos.

El aire es bueno
no planta lucha ante el beso de los amantes
no se interpone con el abrazo de los amigos.
El aire no se ve, y al mismo tiempo es sólo apariencia
parece que está ahí para dividirnos
pero existe para que podamos atraernos.
El aire es la libertad. El aire es un quizás.
El aire es musical, palpita al son de millones de corazones.
La vida esta hecha de aire en constante movimiento.

II- Es invisible

Abro los dedos para al momento cerrarlos
tratando de asir esa nada intangible
ese no ser que me ciñe las manos
y me las deja al instante después volar libres.
Juraría que está, aunque sé que no existe
pero está sin estar en mi entorno cercano
está porque si no no podría intentarlo
no podría desear su no materia impasible
no querría fundirme con ese no algo.

Quizás solo en sueños vemos lo que es invisible
las gaviotas se vuelven heridas del cielo
las nubes dibujos de mundos enteros
el viento es visible, el viento tan triste
que viola el vacío en su eterno soplido
llevándose al irse el secreto perdido
de lo que nos separa y nos hace diferentes.

Por eso a cubierto me siento impotente
la quietud me aprisiona todos los sentidos
reconozco que temo no haya nada escondido
necesito dar gritos si no escucho el aliento
de lo que por no ser de ser está maldito
tengo entonces de costa un inmenso apetito
y huyo hacia el horizonte sin buscar un sentido
descanso empujando contra el viento mi cuerpo
al acantilado borde y finalmente siento
la libertad de confiar en lo que nadie ha visto
de existir por azar de lo desconocido.




"Y ahora siento que pierdo el control
sobre todo lo que creía mío
pero desde el momento en que te pude tener
ya solía sentir que te había perdido..."

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Amor a quemarropa

miércoles, 18 de junio de 2008

Soy un amante del cine. Es capaz de regalarte ciertas imágenes que se quedan grabadas en la retina, como un tatuaje que no se ve. Te enseña a soñar. A creer. A saber que las cosas simplemente pasan. Y que no hay nada de que preocuparse. Nada de lo que tener miedo. Porque las cosas ocurren. Aquí, y en todos los sitios. Y para siempre.

Esta escena no es la mejor. Pero es a la que más cariño tengo. El cine a veces es casi tan bueno como la vida.

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Los que nos hemos ido

martes, 17 de junio de 2008

Es triste saber
que lloverán sábanas blancas
sobre lechos que no existen
de sueños hechos
terribles e imposibles;
que volarán lágrimas negras
sobre cielos transgresores de tinieblas
que caerá la luna llena
y matará el sabor
de tu cuello que es un tallo negro
y se eleva eterno en mis poemas
pero tiene sus raíces
en tu seno de madreselva
que es de otro,
dios lejano
que vive en la agonía
pero es dios al fin y al cabo.
Y es terrible
besar el aire de tu ausencia
y gritar sin escuchar
esa respuesta
que busco y busco
entre hogueras eternas
en suplicios no inventados
en caídas
a abismos inexplorados
en suicidios nunca completados.
Masoquismo de este amor
que además de ciego
es esclavo,
sordomudo
y tiene látigo.
Cuántas yagas voy contando
y cuantas heridas he olvidado
pero acosan
lamiéndome el cuerpo,
intoxicándome de rojo
como un fuego
que no cesa,
pese a ser lentamente sofocado
por vacíos de tristeza
formados de la nada
que fugazmente se refleja
en los espejos de tus ojos
que me muestran:
que estuviste y ya no estás;
que antes de haber muerto
habré perdido hasta el último
de los hilos que una vez
tejieron este alma
que te dejo como prenda.
Para que cuando tengas frío
me comprendas
niña
para que si sopla el viento
no lo sientas
vida
para que seas contraste
de mi muerte.
Para acariciarte una vez más
cuando ya no pueda verte
y conocer así el edén
de los que amamos
y nos fuimos para siempre.

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Me he presentado al Loewe

Hoy lo he hecho. Me he presentado al Premio Loewe de poesía. Antes conocido como Premio Visor de Poesía. Se supone que es el más prestigioso de este país. Si ganas eres famoso automáticamente. Sin embargo, es también el más, por usar un vocablo rápido, pijo. Vamos, demasiado refinamiento siquiera para intentarlo con una lejana esperanza. Pero me hace ilusión.

Prejuicios aparte, y haciendo gala de mi prepotencia, me apetecía comparar lo que yo escribo con lo que escribieron los ganadores de anteriores certámenes. Con este fin, busqué poemas de sus autores, la mayoría contenidos en los poemarios ganadores. Permiten dibujar un esbozo del nivel de la poesía española contemporánea.

Y a mi, aunque me gusta escribir, como a la mayoría, la poesía no me gusta mucho. Es decir. Me gustan los clásicos. Tanto en español como en otras lenguas. Pero pocas veces leo un poema de un escritor de hoy en día que me impresione. Quizás soy demasiado prepotente. O quizás simplemente no entiendo de poesía. Aunque considero que si para que un poema guste hay que estar instruido en la materia... mal vamos. Es como tener que saber solfeo para escuchar a los Rolling. No tiene mucha lógica, verdad?

De todos modos, pues lo hice. Me cuidaré de valoraciones. Al fin y al cabo, criticar no es lo mío. Pero quizás lo vuestro sí. ¿Qué opináis?


Carlos Marzal, ganador certamen del 2003

Lugar rupestre

Con la sed más anciana,
arrodillado,
para encontrarle el cauce al agua tuya,
me he bañado de ti,
linfa radiante;
me he prosternado en ti,
nunca más joven.
En la gruta que parte en dos tu cuerpo,
me he marchado por fin de mis orillas,
me he sumido en tus labios,
con mis labios.
Mi saliva te hablaba sin idiomas.
Con la humedad sagrada
he dibujado,
en la pared de sedas de tu sima.
En resina salobre del deseo,
he dispuesto una rosa,
y la he mordido.
Eché a volar un ave,
y la he matado.
Un hombre había en pie,
y ahora no hay nada.

Guillermo Carnero, ganador certamen del 2005 (el 2004 quedó desierto porque el ganador se había llevado ya con el mismo poemario otro certamen)

Frowning upon me

Enciendo tantas luces para verte
salir, entre un redoble de tambor,
del pastel, con chistera y tacón rojo,
y tengo otra mirada que te sabe
con más profundidad y más anchura,
abrazando la forma que se pierde;
me las apagas todas con sonrisa
de llevar la otra luz en un estuche,
envuelta en seda negra con su brillo.
Vuelves a sonreír, y si requieres
el arco de una ceja y me disparas
esa condescendencia flechadora
me desmenuzas y liliputizas
y me voy al rincón con un azote
en pantalones cortos sin domingo,
un setter arrastrando las orejas,
el gusano que vuelve a su manzana
y huye de aqueste mar tempestuoso,
pero no: me rescatas con tu risa,
un beso en la nariz y estáte quieto
tumbado ahí como una circasiana,
yo que quería, a guisa de varón,
estrujarte en un puño temblorosa
como King-Kong a la mujer de oro,
desgarrarte el satén con una uña.
Así estoy en tu luz crucificado,
espero y creo en tu misericordia
y sé que harás de mí lo que prefieras:
después de lacerarme con un bucle
y encender en mi piel las cinco heridas
jugando con la lengua y las pestañas,
me dejarás vacío
con un golpe certero de los labios.



Juan Antonio González Iglesias, ganador certamen del 2006


You light up my life

Aristóteles dice: un cuerpo bello
debe ser percibido en su totalidad.
Así te vi llegar esta mañana.
Venías de correr una hora en bici
por la orilla del río. Te duchaste.
Estuvimos nadando juntos. Varios
largos en la piscina transparente.
Nos amamos después, enamorados
de ser distintos y de ser iguales.
Por la tarde estudiabas o leías.
Te vi algunos instantes. Pero ahora
que duermes a mi lado respirando
desnudo en el calor de junio, a oscuras,
creo que el filósofo no se refiere
sólo a la epifanía en el espacio,
al golpe único de la materia,
sino también al cuerpo hecho de tiempo,
a la suma sencilla de momentos
que queda para siempre en el registro
general de los días de este mundo.
Aristóteles dice: un cuerpo bello
debe ser percibido en su totalidad.

Aikido

Estamos preparados
para sobreponernos.
Es un arte. Se aprende.
Está en nuestra memoria desde niños.
Los juegos, los poemas,
las tardes traduciendo,
palabra por palabra,
las tragedias, el cruento
latín de los historiadores.
Todo va al corazón y, transcurridas
las décadas, se vuelve
serenidad. Y ahora
alguno de los textos
de los filósofos occidentales
que he leído estos días
me lleva hasta la fórmula
que con reverencia
mutua se intercambian
discípulo y maestro en el aikido.
Uno a otro se dicen:
Gracias por enseñarme.


Y ya del ganador del 2007 pasé, porque el poemario al parecer era un tanto extraño. De todas formas, encontré esta crítica, bastante explicativa de la pedazo mierda que se hizo con el premio. Leedla porque os partís el culo.

Bueno, ya no aguanto más. ¿De veras toda esa caca es poesía? Oye, que no es ya que yo o cualquiera de vosotros la escriba en dos minutos. Es que mi abuela con un diccionario de sinónimos escribe con más arte. O al menos seguro que no le sale una cagada tan soporífera. Si leyesen eso antes de cada operación la Seguridad Social ahorraría un huevo de pasta. Aunque los médicos quizás se dormirían también. De todos modos, lo dicho, yo no entiendo. Yo no entiendo un carajo.

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Quieren algo de ti

Quieren algo de ti, si no nada te darían
quieren poseer ese rincón y hacerlo suyo
ese rincón tan tuyo, engalanarlo
quieren navegarte el cuerpo con caricias
envenenarte las venas con halagos
te llevarán lejos de aquí y cuando vuelvas
algo tuyo quedará en otras manos.

Tu boca me hablará de lo que hay lejos
con palabras que nunca habías pronunciado
serán sus labios los que clavados en tu boca
violen la historia de tu pasado
tus ojos no me verán cuando me mires
velados por un cielo que no ha visto nuestro abrazo.

Me dirás que me quieres, quizás lo creas
pero a mi me traerá ya sin cuidado
el amor une dos cuerpos con tanta fuerza
que no hay dolor que se iguale a separarlos
y si ellos hoy te llevan, tu te marchas
y si marchas, quizás nunca me has amado.


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Los mejores covers de la historia (para mí, claro)

lunes, 16 de junio de 2008

Aunque el objeto central de este blog es ser recipiente de los escritos que me van saliendo, sin ninguna otra aspiración, no puedo resistirme a tocar de vez en cuando la música o el cine. Al fin y al cabo es un blog personal, y lo último que quiero es que sea repetitivo.

Así que no está de más que de vez en cuando os dé un pequeño descanso con algún offtopic. Y hoy he tenido el capricho de hacer una lista de lo que yo considero mejores covers de la historia. Esas versiones que lejos de imitar, aportaban estilo, a veces incluso mejorando mucho los originales. Mi lista personal es más o menos la siguiente:

10. Pennywise - Stand by me
¿Cómo? ¿Un grupo tipo Offspring en esta lista? Si. Porque tienes dos canciones en una. Al principio suena clavada a la original. Pero luego le meten una caña increíble. Hay que actualizarse. Dadles una oportunidad.



9. Joe Cocker - With a little help of my friends

Joe Cocker arraśo en Woodstock con esta versión de la canción de The Beatles, y desde entonces es más suya que de ellos. El secreto a mi entender está en el estribillo, que dota al tema de una personalidad nueva. Y bueno, en que el tío se vuelve loco. Es casi el himno de aquel festival del 69.



8. CAKE - I will survive
Bien, es cierto, las canciones que se usan en publicidad lo pierden todo. Cuando las escuchas inmediatamente te vienen a la cabeza spots en los que parece el dinero para creativos se esfumó en derechos de autor. Pero tenía que ponerla. Aunque la versión original de Gloria Gaynor es muy buena, no se sabe si dice "sobreviviré" o "me voy a comer una pizza cuatro estaciones". Y eso es lo que hace el cover especial y digno de la lista. Al tío se le ve jodido (además de recordar a Javier Cámara). Cuando dice "I will survive" no parece que acabase de ganar la Eurocopa. Parece que está en un bar, hundido, hablando solo para autoconvencerse. Y eso me gusta.



7. Juliette and the licks - Somebody to love
Este tema es una rareza improvisada en el backstage del Pinkpop Festival. No es que mejore el tema de Queen. Es que logran hacer una canción nueva. Y sí, la canción original es un clásico, pese a sus connotaciones homosexuales (cuando escucho el coro final me da miedo). Pero a mi esta me encanta. Aunque claro, manejo una cierta obsesión por Juliette Lewis.



6. The Clash - Police and Thieves
Un año después de la versión original de Junior Murvin, una canción reggae de 1976, The Clash la adaptó a su estilo garage-punk. Y ni que se la hubiesen hecho por encargo. Porque le sienta genial a los de Joe Strummer, que consiguen transformar una canción mediocre llena de falsetes en... bueno, una canción de The Clash.



5. The White Stripes - I just don't know what to do with myself
En esta lista no encontraréis Jolene. Aunque el cover de los hermanos White (sí, ya sé que no eran hermanos) es muy bueno, poco aporta al original. Todo lo contrario ocurre con este tema. Pierde un poco de personalidad, lo que es inevitable tratándose de Dusty Springfield, pero a cambio la viste de fuerza y agresividad. Obligándote a escucharla una y otra vez.



4. Jimi Hendrix - All along the watchtower
Bueno, el considerado como mejor arreglo musical realizado nunca no podía faltar en mi lista. A mi la canción de Bob Dylan me gusta mucho. Pero sí, es cierto, el cover es una pasada. Si no lo pongo más alto en la lista es porque a mi entender, la versión de Hendrix podría haberse hecho de cualquier otra canción y sería igual de buena. Vamos, que contra esa guitarra poco se puede hacer. Pondría también el Hey Joe, pero no sé si puede considerarse un cover.



3. The Rolling Stones - Love in vain
Va, venga, que Robert Johnson es un mito. De acuerdo, que escuchar la canción original es un lujo. Pero es irrefutable. Los Rolling la hicieron suya. Y de alguna forma eran los únicos con la clase y autoridad suficientes como para hacerlo. Por eso no es un robo. Es una obra maestra. Sobre todo en la versión de 1995, que es la que aquí dejo.



2. Patti Smith - Gloria
Quizás debería de ponerla en primer lugar. Pero ese puesto está reservado. Van Morrison fue el músico más prolífico de todo el siglo XX. No creo que haya ningún otro artista que haya escrito tantas canciones como él, pero lo que es seguro es que ningún otro fue tantas veces versionado (corrijo: The Beatles). Simplemente porque nunca tuvo estilo. Y estilo es lo que siempre le sobró a Patti Smith. El resultado, todos sabemos que Gloria es de Them, pero todos lo escuchamos de la voz de Patti. Con la inolvidable declaración de intenciones con la que abre y cierra la canción: "Jesus died for somebody's sines, but not mine".



1. Nirvana - Tell me where you sleep last night
Bueno, finalmente, el número uno indiscutible. Para mi, claro está. Sí, ya sé, Nirvana está muy rallado ya, sobrexplotado hasta la saciedad, cuando la esencia del grounge era la contraria. Pero en fin, eso no quita que esta interpretación sea una auténtica maravilla. Digo lo mismo que lo que dije con I will survive, la original de Leadbelly está muy bien, pero le falta el alma. El alma que Kurt le sabe aportar a la perfección.



Y eso es todo. Si tenéis algo que añadir: comentarios.

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Bang bang

Son tus labios, niña mía, como un arma de fuego
que disparan al besar desde una garganta de hierro
acerrojas al mirar una bala desde el cielo
y después haces bang-bang y el humo que sale negro
huele como al dolor de no haber caído por tu beso.

Cuando veo reflejada en tu sonrisa mi miedo
sé que sabes que ya estoy casi ultimando mi entierro
me pregunto sin parar para qué querré mi cuerpo
si no me vas a besar prefiero descansar muerto
no sé qué he de temer más, si disparo o retroceso.

Apuntas con decisión a mi corazón desnudo
sabes que voy a sangrar por cada eterno segundo
que tardes en disparar, y en lugar de descargar
sobre mi cuerpo difunto, pides me rinda sin más
y me dejas moribundo.

Y cuando ya salgo del trance del haberme sometido
con una bandera blanca como único vestido
me acometes a traición disparando a quemarropa
y saboreo el plomo dulce de cada uno de los tiros
mientras espero que el dolor corra del cañón a mi boca




(No sabía qué vídeo poner, pero quería ponerlo. El Bang-bang de la Sinatra me pareció muy manido, casi de mal gusto, y la versión de The Raconteurs un coñazo. También encontré un vídeo de Iggy Pop en el que salía con llavero y llaves a modo de pendiente, igualmente soporífero. Bang bang you're dead era demasiado cool... así que me quedo con esta canción de Janis Martin, la Elvis femenina).

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Soñadores

domingo, 15 de junio de 2008

En ocasiones las palabras no nacen de un pensamiento. Es como si alguien nos las susurrase directamente a las manos. No las soplase directamente a la boca. No salen de dentro, sino que llegan como desde atrás y se marchan hacia delante. Como si siempre hubiesen estado ahí, en el aire, esperando a pasar a tu través para manifestarse.

Creo que, más o menos, eso es lo que le ocurre a Matthew en esta escena de la película de Bernardo Betolucci, The Dreamers. Desarma a todos con un discurso tan fútil como poético. En contraste, el padre de Theo e Isabelle chapoteando entre razonamientos termina hundido por su propios versos. A petition is a poem, and a poem is a petition. La poesía, en su belleza, puede con cualquier argumento.

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La saliva derramada por las calles

sábado, 14 de junio de 2008

Bueno, después de las críticas, buenas y malas, del capítulo I (gracias chica del tuenti) y de tomarme el día de hoy libre por ser el día del blogger, voy a publicar un poema especial. Especial porque es el único por el que recibí felicitaciones de todos mis amigos. Esa gente que me quiere y que cuando pido opinión por algún poema me responde con un "bueno, es que a mi no me gusta la poesía...". No sé si será lo mejor que he escrito. Pero si es a lo que más cariño tengo, por la razón anterior. Se llama La saliva derramada por las calles.

La miseria que lame los portales
hace inútil todo acto de refugio
se vuelven viscosos los suburbios
la saliva se derrama por las calles

De unos párpados cosidos por el llanto
la belleza sólo habita en el reverso
qué importa si no puedes hacer versos
si la traición es la divisa de los santos.

Y me llegaste como llegan los cuchillos
a traición, por la espalda y sin aviso
hasta el tuétano, me sangraste a borbotones
me arrancaste de sueños y depresiones.

Me dijiste me querías, lo afirmaste
con la boca, con los ojos, con los dedos
lo dijiste con la lengua y con el sexo
y yo era bueno, o fui bueno en ese instante.

Te lo juro, yo era bueno y te quería
y te dije, con el tiempo ten cuidado
lo que roba, es el botín de la ira
lo que deja, es desecho de gusanos.

Y anduvimos de la mano entre ladrones
asesinos, torturadores inhumanos
y no existía el terror en nuestro valle
no podían, con nosotros de la mano.

Y te soltaste, aquella noche te soltaste
escapaste, como risa entre los labios
y una lágrima caí al suelo en ese instante
un grano de agua rojo sabor agrio.

No busqué, encontrarte ya era inútil
y devoré las estrellas con los ojos
para que, ya perdida en otro pubis
no supieses el camino de retorno.

Y yo seguí, aumentando más las dosis
respirando el dolor desde otras bocas
bebiendo de la miseria de las drogas
esprintando el camino a la cirrosis.

Cambié mi casa por la lluvia en los tejados
perdí el camino y vendí barato mis amigos
malherido me creí un ángel caído
y volé con las alas del pecado.

Y una tarde en la que el sol ya se ponía
te encontré rodeada de vampiros
te chupaban la sangre entre suspiros
y te dejaron agonizante entre saliva.

La saliva derramada por las calles
mezclada con los hilos de tu sangre
con el luto que vestía ya mi cuerpo
y te miré, y escupí también al suelo.

No hice nada por limpiarte de ese rojo
porque en el fondo, yo también, lo reconozco,
porque en el fondo, yo también lo quise,
sería inútil haber dicho te lo dije.

La miseria que lamía los portales
hizo inútil todo acto de refugio
se volvieron viscosos los suburbios
la saliva se derramó por nuestra calle.

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Sólo hay que saber escuchar

viernes, 13 de junio de 2008

Hoy por la mañana estaba bastante deprimido. Son cosas que pasan. El mejor remedio que conozco es escuchar música. Me apetecía algo nuevo, así que entré en Cuchara sónica y di con este vídeo. Es un remix, por darle un nombre, de la canción Nude de Radiohead. Está realizada por un estudiante utilizando ese tipo de elementos cotidianos que emiten, o emitían, ruido. Sonidos desagradables transformados en música. Mientras lo escuchaba, se me ocurrieron unos sencillos versos. Y aquí os los dejo.



(Sed pacientes con el vídeo. La revelación tarda en llegar)

Como no quemar las flores de los días
como no encender con sus pétalos la pira
como no tirar cuando acabo la colilla
como he de ignorar el denuedo de la vida
como no fabricar otro corazón de arcilla
como no enterrarlo después bajo mi herida
como no dejarme arrastrar a la deriva
como no querer pisar ambas orillas
como no arrojar salvaje la valija
como no buscar en otras bocas más saliva
como no querer rasgar el horizonte
como no besar el sol mientras se suicida
como no aguantar despierto toda la noche
como no agotar toda la caja de cerillas
como he de negar esa triste sinfonía
como no llorar cuando no me queda tinta
como no escribir mil versos imborrables
y como no esbozar después una sonrisa
si hasta el aire tan invisible en su viaje
suena entre los árboles tal que fuese poesía.

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Capítulo I

Hace un tiempo ya desde mi enésimo intento de escribir una novela. Fue después de una conversación bastante fructífera con dos amigos en un bar a media noche. El intento se perdió en una ristra de primeros capítulos que no me llevaban a nada. Y algunos diálogos que he tenido que borrar. Demasiado impersonales. Supongo que haga falta una previa labor de diseño y estructuración. Pero yo soy un desastre para esas cosas.

De todas formas me quedo con el capítulo I. Es tan solo una presentación algo pedante, pero a diferencia del resto, me sigue gustando aún hoy. La idea del libro sigue presente, aparcada hasta julio. Lo dejo aquí, como una auto-invitación a continuarlo. Espero poder llegar algún día al Capítulo 93.

A veces conoces a gente especial. Es difícil de explicar. Y al principio es difícil de entender. Si, es un gran obstáculo entrar en la percepción de que no quieres estar con buena gente, gente de confianza. Cuando decides buscar otras cosas, nuevas experiencias, tienes que perder otras muchas. Es casi una obligación. Como tirar la maleta para correr más rápido y así subir a un tren en marcha que te llevará a un sitio lejano. Lejos de lo que llamas casa. De esa seguridad de lo conocido. De lo entrañable.

Y cuándo estás en el tren, te sientes sólo. Y te arrepientes. Por eso es necesario aprender a vivir en la soledad de la semiinconsciencia, a observar el paisaje. En el tren que te lleva lejos de casa, la gente no es amable. Te escupirán a la cara, y tienes que aprender a limpiarte y sonreír. Ir al baño. Cagar. Recoger tu propia mierda y meterla en una bolsa. Dejarla a la puerta del compartimento. Y esperar. Para después ayudar a limpiar de tus propios deshechos al hijo de puta que dos pueblos antes te escupió en la cara. Y siempre con una sonrisa entre los labios. Una sonrisa que traiciona a los demás. Pero que también te traiciona a ti mismo.

Son las experiencias comunes los únicos nexos válidos con esos desconocidos perpetuos. Y sabes que nunca serán tus amigos. Lo sabes porque viajan en el mismo tren que tu viajas. Normalmente están orgullosos de ser prostitutas, alcohólicos, o de estar enganchados a algún tipo de droga. Se levantan la camisa para enseñarte las marcas de la vida. Es bueno coleccionar alguna cicatriz, recoger alguna herida de vez en cuando para poder mostrar que estás vivo. Porque la vida es el contraste con la muerte.

Ángeles caídos. Pero son los únicos ángeles que verás en la tierra, el resto son inalcanzables. No existe la santidad en este mundo. Hay que morir para alcanzarla. Y yo no quiero morir. O quizás si. Como un yonki iluminado me soltó en cierta ocasión: "Ser una leyenda viva, muerta al mismo tiempo porque todas las leyendas lo están aunque se muevan. Es el propio peso de la personalidad lo que las clava a este mundo. No necesitan entierro ni ceremonias, porque cuando desaparecen, su cuerpo se hunde en la tierra sólo. Sin ayuda. Una leyenda nunca necesita ayuda. No tiene que buscar su destino, el destino le encontró antes y dejó una marca en su pecho. En su forma de mirar."

Quizás pájaros en la cabeza. Pero tenía razón. La primera vez que fui consciente de ello fue cuando vi sus ojos. Por el contraste que hacían con el resto de su cuerpo. La muerte corría por los capilares que nadaban hacia su iris, por sus venas, como mi tren corre por la vía. No podía imaginar por donde pasaría su cauce. Pero no quería imaginar más. Porque había llegado la hora de sentir. De sufrir la vida. Un contraste de piedras y raíles contra el verde de la hierba que rozan los vagones. Ese verde que sólo puedes alcanzar si saltas. El deseo contenido de escapar, sólo frenado por el temor al hastío.

Cadenas siempre presentes. La metamorfosis de una vida cabe en un segundo pero no en un libro, por muy extenso que sea. Así que es mejor narrar lo que pasó antes y lo que pasó después. Dejando el momento colgado en las ramas de las letras. En ese vacío de papel que los pseudo intelectuales llenan de anotaciones. Y los poetas de versos. La vida es así. Es difícil saber quién tiene talento. Pero indiferentemente, al final siempre se sabe. No luches contra lo que eres. Si no eres nada, nada serás. Si eres una mierda, sólo puedes ser una mierda más grande y maloliente.

La esencia trasciende la forma. Aunque su forma era tan bella que era difícil extraer cualquier tipo de esencia. Esa es la trampa eterna del cuerpo de una mujer.


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Mi piel

jueves, 12 de junio de 2008

Mi piel es un tambor que me resuena
a los silencios de mujeres que me andan
es un pedazo de sonido repetido
cuero sucio por el roce de las almas.


Mi piel nada sabe de artificio
es tan simple, no conoce la mentira
mis ojos aprendieron del engaño
pero mi piel aún hoy tiembla de alegría.


Mi piel es portadora de mis años
recipiente de heridas ya cicatrices
tiene una memoria en cada poro
que abraza todo el daño que me hiciste.


Mi piel guarda rebelde sus recuerdos
y a veces me traiciona sin remedio
me devuelve las caricias olvidadas
me conduce hacia el pasado sin quererlo.


Mi piel, a mi pegada como un perro
es la parte menos mía de mis partes
a su través conocí las otras pieles
y su tacto quedó grabado como arte


Mi piel es la pintora de mi historia
la guardiana de todas mis azañas
dibujante traicionera de la sombra
que en la soledad siempre me acompaña


Mi piel, flor añeja de mil labios
camarada insaciable y guía alerta
luchó conmigo hasta abrazar a un sabio
fue bandera de mi alma de poeta.

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Insecto de la locura

miércoles, 11 de junio de 2008

Oh insecto alado de la locura
bate tus alas, arrópame
quizás tu brisa sea mi cura
la salvación a mi desventura
mil noches cautivo en esta figura
no aguanto más, libérame
destruyan tus miembros mis ataduras
volar ensogado a tu oscura cintura
ascender hasta la constelada lectura
de estrellas que bailan en las alturas
y olvidan la tierra, condúceme
quiero sentir sin represión de torturas
de un corazón vuelto en su rotura
fuente de tantas, tantas desventuras
que ya nada importa en la dictadura
de la razón ciega, ciega cordura
que en mi nada puede, domíname
evadámonos ahora por su fisura
iniciemos del sino una nueva escritura
cambiemos el tiempo que nos desfigura
por una acrobacia de mil florituras
y si nos derriban, abrázame
será tu cuerpo mi sepultura
oh dulce monstruo de la locura.

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I just wanna be The Motorcycle Boy



-Quería preguntarte algo
-Sí
-Nuestra madre está loca?
-Ella está bien. Quiero decir...¿Por qué haces esa pregunta?
-Bueno, se largó como si nada
-Ya, bueno... Rusty-James, siempre ha habido personas que no veían el mundo como las personas comunes. Eso no significa estar loco. Quiero decir... uno no está loco cuando tiene una percepción precisa de las cosas.
-Podrías hablar normal?
-Pero a veces, esa percepción, puede volverte loco.
-Habla normal de una vez, no entiendo ni la mitad de la basura que estás diciendo. Sabes. Sabes lo que quiero decir?
-Quiero decir, tu madre no está loca. Tampoco tu hermano, aunque lo piense la mayoría. Sólo está en la película equivocada. Nació a la hora equivocada, en el lado equivocado del río. Tiene el don de poder hacer todo lo que se propone hacer, sin encontrar nada que desee hacer. Quiero decir: nada.
-Ok.
-Ya no entiendes nada de lo que digo, verdad? Esa es la diferencia. Tu nunca perdiste a tu madre, la he perdido yo.
-Creo que... me pareceré mucho a él cuando sea mayor.
-Reza para que no sea así. Pobre niño


(Escena y diálogo de la película Rumble fish, La ley de la calle. Canción Smells like teen spirit, de Nirvana. Cover de Patti Smith)

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Amor espontáneamente definido

Siento que este blog haya nacido justo en junio. Pero no existen los nacimientos planeados. El caso es que durante estos días estoy muy atareado intentando estudiar asignaturas enteras en tres días sin haber siquiera pisado la clase. Así que me temo que la creatividad será por un tiempo presa de la memoria. Y que tendré que tirar de archivo.

Esto lo escribí un día que me propuse definir lo que yo creía que era amor sin pensarlo. Como con la esperanza de que una definición espontánea fuese al menos sincera. Escribí lo primero que se me ocurrió. Cuestión de cinco minutos. Luego lo arreglé un poco para que al menos fuese agradable. Cuestión de diez. El resultado no me pareció malo del todo. Del todo. Aunque teniendo en cuenta que el amor es lo menos definible con palabras que existe... quizás el mero intento sea pésimo.

(Algunos versos demasiado largos aparecen cortados)


Amor, palabra maldita, concepto carcelario

cuántas lágrimas lo han ensuciado, y cuántas lo han ensalzado?

Cuántos te amo derramados en vano. Cuántos amores profanos.

Amor indefinido e inevitablemente siempre definido

como reducir a palabras algo que trastorna los sentidos

cuántas letras lo han referido y sin remedio mancillado.

Amor único y diferente. Todos morimos, y al igual todos amamos

y a veces nos creemos muertos y aún nos movemos,

amor como la muerte inevitable, a veces hemos muerto sin saberlo;

el amor, más muerte que vida, y más vida que la propia vida,

fuimos expulsados del paraíso, amor siempre se suicida.

Amor. Al pronunciarlo ha perdido la mitad de su sentido

y la otra mitad se pierde para siempre entre latidos.

Te amo. Me amas? Acaso me conoces? Aprendiste el nombre de mi alma?

Amar no es querer. Amar no es aspiración ni deseo.

Amar es dolor solitario y espontáneo, infinito en la plenitud de un segundo

en el que morimos atados a la vida por un irrompible lazo;

amor verdugo y redención amada, amor balazo y hueso que para,

amor mar y salvavidas, amor de la circular huida.

Amar es olvido y reencuentro de uno mismo en otra cara.

Amar no entiende de reembolso. Lleva su recompensa tatuada.

Amar es vencer cuando te rindes, es perder siempre y ganar el para siempre.

Es cambiar un mundo por otro. Ser feliz en un punto y el siguiente

pero añorar con dolor el anterior, y tener celos del tiempo que lo vence.

Y sí, te amo. Lo digo a sabiendas de lo que pierdo al pronunciarlo.

Te amo. Te amo porque te amo. Te amo sin conocerte.

No hay amor más puro, menos vano, que el amor sin razón aparente.

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El cuento del dragón y la princesa

martes, 10 de junio de 2008

Hace algún tiempo. Bastante. Una amiga me pidió por el messenger, aburrida como estaba ella, que le contase un cuento. Yo no sé a vosotros y vosotras, pero aunque por naturaleza sea una petición un tanto desconcertante, me la han hecho tantas veces, que he llegado a acostumbrarme. Como algo inherente a la personalidad de algunas mujeres. Pedir que les cuenten un cuento.

Como la quiero mucho, hice lo que pude. Sin mucho tiempo para ser original recurrí a la clásica temática de dragones y princesas. Aunque intenté hacer la historia un poco contemporánea.

Os dejo el registro, velando los nombres, obviamente. Cada vez que lo leo, tengo que sonreír. Espero que vosotros y vosotras sonriáis también. Si me lee, un beso a la receptora real de esta historia. Si no, que el beso sea para todo el mundo...


Ella dijo:
[01:27:43] cuentameee algoo
[01:27:45] un cuento!
[01:27:46] xd
Yo dije:
[01:27:55] Jajajajajajaja
[01:28:13] Un cuento?
Ella dijo:
[01:28:36] siii
Yo dije:
[01:29:01] Un cuento, de verdad?
[01:29:06] (Estoy haciendo tiempo)
Ella dijo:
[01:30:09] jajaja
[01:30:10] sisisiis
[01:30:13] cuentoo cuentooo
Yo dije:
[01:30:34] Bueno, pues había una princesa en un castillo
[01:31:03] Era un catillo de gama media, con 40 habitaciones, 5 comedores, 18 baños, y sin piscina
[01:31:15] Pero vamos, bastante bonito
Ella dijo:
[01:31:29] jaja
Yo dije:
[01:31:38] Vivía con un príncipe, que tenía los ojos azules, y le gustaba mucho la justa
[01:32:01] Se pasaba el día montado a caballo, retando a todo el que quisiese competir contra el
[01:32:42] Si le ganaba, le cortaba una mano y la disecaba, colgándola en el comedor principal del castillo
[01:32:56] Ni que decir tiene que a la princesa no le hacía puta gracia esa costumbre
Ella dijo:
[01:33:11] jajaj
Yo dije:
[01:33:20] Además, si perdía, le pagaba unas vacaciones a Disneycastillo, con todos los gastos pagados
[01:34:07] Así que, aunque era muy bueno justando, pues a veces perdía, y cuando pasaba, la princesa no podía comprar tantos vestidos de princesa como sus otrs amigas princesas
[01:34:21] Lo que también la jodía bastante
Ella dijo:
[01:34:25] jaja
Yo dije:
[01:34:44] (Pausa para pensar, pero esta viene siendo la introducción)
Ella dijo:
[01:34:51] xD
Yo dije:
[01:36:22] Bueno, así que un día, la princesa, harta de las chorradas que se pasaba haciendo su marido con la lanza de madera (que además le quitaba bastante tiempo para usar la otra lanza)
Ella dijo:
[01:36:43] jaja
Yo dije:
[01:36:43] Contrató a un Dragón muy muy famoso de la montaña más alta del mundo, es decir, el Everest
[01:37:27] La conferencia con el Himalaya le salió bastante cara, porque por aquel entonces no había teléfonos, se comunicaban con unos vasitos atados por cuerdas, y era bastante más caro que lo que tenemos ahora
[01:37:37] Pero bueno, le merecía la pena
Ella dijo:
[01:37:41] jaj
Yo dije:
[01:37:58] Así que el Dragón llegó a los alrededores y retó al Príncipe de los ojos azules
[01:38:06] A un combate superchachi
[01:38:44] Aunque el Príncipe lo que más le gustaba era justar, se dejó llevar por la fama que le daría entre los otros príncipes cargarse al famosísimo Dragón del Everest
[01:38:48] Así que accedió
[01:39:41] El combate tuvo lugar a las 11 y media de la noche, después de muchos fuegos artificiales y algún espectáculo guarrete organizado para que fuese mucha gente y le viese todo el mundo
[01:40:15] La lucha comenzó, y el príncipe embistió con todas sus fuerzas al Dragón
[01:40:33] Pero resulta que el muy hijo puta además de volar, echaba fuego por la boca
[01:40:45] Por lo que al príncipe le fue bastante difícil
[01:41:33] Pero tras una hora y media de arduo combate sin tregua, y con la ayuda de unos arqueros camuflados por el estadio (que entonces llamaban teatro, aunque no se hiciese teatro, pero era un nombre tradicional)
[01:41:54] El príncipe tenía a su merced al dragón, y ya sólo tenía que rematarle
[01:42:06] Entonces se quitó el yelmo
[01:42:44] Y la gente pudo ver que por culpa del fuego del dragón, tenía unas quemaduras criminales por toda la cara, que hacían que fuese bastante bastante más chungo que esa misma mañana
[01:42:53] De hecho, era el más feo del lugar
[01:43:11] Cuando iba a asestar el golpe de gracia
[01:43:23] La princesa, que llevaba toda la velada bebiendo martinis
[01:43:34] Y ya estaba bastante pirripi
[01:44:00] Se levantó de su asiento y gritó al príncipe que aunque ahora, por idiota, era el príncipe más chungo del reino
Ella dijo:
[01:44:07] jaja
Yo dije:
[01:44:22] Le perdonaría todas sus faltas si le perdonaba la vida al dragón y volvía con ella al castillo
[01:44:49] El príncipe la miró, sonrió, se dio la vuelta, y le clavó la espada al dragón en el corazón
[01:45:24] Entonces a la princesa le cayó una lágrima, porque cuando iba borracha tenía tendencia a llorar bastante, y además el dragón le daba pena
[01:46:01] Cuando la lágrima tocó el suelo, el dragón se iluminó, y se convirtió en un maromo muy atractivo, con una corona la de bonita sobre su cabeza
[01:46:48] Y dijo, yo soy el príncipe y señor del himalaya. Estaba maldito porque hace muchos años no supe corresponder el amor de mi amada, y el amor me castigó y me convirtió en un monstruo
[01:47:12] Necesitaba un beso de amor, o en su defecto una lágrima, para romper la maldición
[01:47:37] Entonces cogió de la cintura a la princesa, la besó, y esta automáticamente se enamoró de él
Ella dijo:
[01:47:58] ohh
Yo dije:
[01:48:28] Y se fueron volando (porque al príncipe del himalaya aún le quedaban maneras de dragón), y vivieron felices para siempre, sobre todo la princesa, porque al príncipe la polla de dragón no se le quitó del todo
[01:49:38] El otro príncipe, por su parte, se convirtió en un cerdo, fruto de que las maldiciones se propagan solas, y vivió a partir de entonces esperando una lágrima o beso de amor (cosa bastante chunga, porque tuvo la mala suerte de convertirse en un cerdo, y esa historia sería bastante más difícil)
[01:49:40] FIN
Ella dijo:
[01:49:51] ohh preciosa historiaaaa
[01:49:53] m encanto
01:49:56] gracias chemaaamprovisado

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Y el segundo

Y si aquél fue mi primer poema, este fue el segundo. De alguna forma hermano del primero, constaba de una sola estrofa de ocho versos. He cambiado uno de ellos, para darle independencia poética.

Contemplo extasiado aquel vacío
dibujado por la imagen de tu cuerpo.
El incendio provocado por tu pelo.
Saboreo la belleza de tu ritmo
que endulza el olor de tu camino
y acaricio la verdad que nada lento
ahora estás y luego se habrá ido
la felicidad es un estado pasajero.

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Segundo a segundo

lunes, 9 de junio de 2008

Seguramente habréis sentido alguna vez que las cosas se alejan más en el tiempo que en la distancia. Si, hay cosas que quieres que están lejos de ti. Pero cuando realmente se han ido es cuando se alejan en el recuerdo. A un sitio siempre puedes volver, pero el recuerdo siempre alberga su dosis de nostalgia de lo irrecuperable... y realmente la vida se compone no de lugares, sino de momentos. No de segundos vulgares, sino quizás de tres o cuatro. Cuando mueres, popularmente se dice que la vida te pasa por delante de los ojos en unos segundo. Creo firmemente que lo que el verdadero significado no es que todos los segundos de tu vida se condensen en unos pocos de recuerdo, sino que recuerdas los segundos que realmente te hicieron estar vivo, en contraste con la muerte.

Y así, un poco nostálgico de segundos perdidos, escribí unos pocos versos:

Es la vida una sucesión de segundos
una cadena de tictacs indefinidos
un golpeteo del tiempo contra abismos
que erosionando cada momento jadeante
se lo lleva para siempre dolorido.
Se fue el segundo del primer beso palpitante
y aunque me beses mil y una veces más
no habrá otro segundo que sea igual
que el segundo que en el tiempo se ha perdido.
Es como una lenta muerte en el durante
segundo a segundo cayendo irremediables
y el segundo que llega itinerante
sabe al óbito del que es sustituido.
Porque un segundo roba otro segundo
y aunque es un lujo el poder con la memoria
recordar ese segundo compartido
siempre hemos de matar otro segundo
al llorar aquel segundo que se ha ido.
Y es quizás el transcurrir una victoria
del tiempo que nos roba forajido
al hacernos creer que es una noria
y que volverá ese segundo ya perdido
en forma de otro tiempo aún no vivido.
Es la consciencia del segundo galopante
ese salto del reloj hacia delante
ese correr del devenir inexorable
esos átomos del tiempo que incontables
nos obligan a olvidar la tentación
del capricho de partir cada segundo
en fracciones de infinito exuberante.
Pero es opción de este romántico que amante
de nostalgia dolorosa está maldito
el poder parar el tiempo en un constante
segundo que en su suspendido avante
se haga eterno en un perpetuo sostenido.
Y saber donde viajan ya difuntos
si hay un cielo y un infierno donde juntos
descansen sacrificios temporales
si es posible sentir el alma del segundo
o salvar ese segundo que expirado
es por siempre añorado y muy querido
como haría un relojero nigromante
y mientras tu continúas con tu sino
yo pararme en ese momentáneo trance
negándome a seguir hacia delante
y vivir para siempre en el segundo
que entre tus labios prendado se ha dormido.
Cuántos momentos de amor en un segundo
parcela de un gigante vagabundo
cuantos besos dados en el mundo
que quizás encadenados al segundo
lo hacen pleno, eterno e incesante
si un segundo dilatado en el espacio
trascendiera la esencia de un instante.


(Recordad, para leer un poema, hay que hacer siempre uso de la voz)

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Has tomado alguna decisión real en tu vida?

A veces nos preocupamos por como serán las cosas o como han sido. Surgen en este punto tres palabras: azar, causalidad y destino. Se dice que el azar es la causalidad que no vemos y el destino el fruto de esa causalidad invisible. Es decir, si algo ocurre, es porque hay una serie de acontecimientos que lo hacen ocurrir, y desde que esos acontecimientos están definidos, ese algo va a ocurrir. A su vez, cada acontecimiento es fruto de otros aconteceres. Y así sucesivamente. Lo veamos o no lo veamos. Infinitas cadenas invisibles e infinitas que llevan de un eslabón a otro.

Pero en el fondo todo lo anterior es una cuestión intrascendente. Lo que nos importa es nuestro papel en la cadena. Podemos elegir? Hay caminos que tomar? Somos los autores de nuestras decisiones? En resumen, existe lo que comúnmente se llama libre albedrío?

O quizás las cadenas se nos meten por los ojos, por la nariz y por la boca hasta llegar a nuestro cerebro, para volver a salir de nuevo? Hay algún punto dentro de nosotros que marque un inicio y un final? En el fondo quizás esta pregunta sea similar a cuestionar nuestra propia existencia como seres.

Y aquí no vale un simple pienso luego existo y me voy a la cama. Que mañana hay que madrugar. Porque pensar quizás no sea más que sentir el correr de la cadena por nuestro cerebro. Sentir quizás no sea más que la cadena a través de nuestros nervios. Lo importante es saber si en algún punto somos dueños. Si hemos tomado alguna decisión real en nuestras vidas. O si reaccionamos automáticamente a lo que percibimos según un número infinito de eslabones que definen nuestra conducta.

Yo no tengo la respuesta. Mi mente se pierde en este tema. Pero hay algo de lo que siempre estuve seguro. Sólo hay una palabra que define un inicio. La creación. Por eso intento escribir algo todos los días. O inventar algo nuevo. Creatividad. Porque sólo cuando siento que algo nuevo nace de mi mismo, puedo estar seguro de que soy el inicio de algo. De que existo. Para mi esa es la expresión del arte. Algo nuevo. Algo que no es consecuencia de nada. O que siéndolo alarga tanto las cadenas que el infinito no basta para definirlas.

Lo sé, es una solución endeble. Pero es la única que se me ocurre.

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Mi primer poema

El primer poema que escribes quizás es como un estigma de lo que escribirás después. Como una maldición que define cada verso. Y porque me gusta pensar que mis versos pudiesen estar malditos le guardo mucho cariño a los primeros que escribí.

Contenían en la primera letra de cada uno de ellos un mensaje semivelado. Obviamente he cambiado este mensaje, no quiero delatar mis primeros pasos, podrían descubrir los últimos. De todos modos, pese a tener que modificarla, me sigue gustando mucho.

Todo camino mi mente
emprende llega hacia ti;

quisiera volver a reír
u olvidar que es de demente
intentar tu corazón
escape y venga conmigo
rompo, entonces, el mío
olvido que siento dolor.

Mientras, asoman al pecho
armadas en melancolía
rojas lágrimas, que frías
intentan expresar que sin vida
antes de morir ya había muerto.

(No, no existe ni existió nunca ninguna María)

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Pobre petirrojo ciego

domingo, 8 de junio de 2008

Fuiste lo que fuiste, lo que quisiste:
único pájaro de mi nido triste,
fuiste en ti misma, libre
y hermosamente libre volaste,
me volaste enteramente imposible.
Pobre ave, nunca comprendiste,
no eran los luceros en tu cielo
las marcas de un eterno vuelo,
eran cuentas de un viejo rosario
portadas por ángeles de amianto
en los tejados de nuestro sudario.
Supe que tu llegada era tu huida,
tan orgullosa de tus alas blancas
franquicia de paraíso abandonado
y no te avisé que en tu barriga
había dibujado algo el diablo
cubierto por el capote de tu pecho,
vestido perfecto para ese cuerpo
tan joven y a la vez tan viejo,
tan vivo y a la vez tan muerto
color de la flor de tus espinas,
ay, pobre petirrojo ciego,
contra el que las nubes embestían.
No entendiste que tus mentiras
eran balas que te alcanzarían,
pensabas que me tenías, y mi placer
fue hacértelo creer, y te decía:
te quiero, mientras tu caías,
soy tuyo, mientras ignorabas
que por devolverte siempre una sonrisa
una herida cicatrizó sobre mi cara.
La ambición agitadora de tus plumas
murió dilapidada entre caricias
sobre besos que te olvidarían
entre los que el tiempo traicionero
filtraba ágil su sabor rancio.
No me mires así, alondra mía,
también fui yo víctima de sus cambios;
la juventud, cuanto más la necesitas,
más te va dejando de lado.
Ignorante animalito alado,
brindé mis lágrimas de barro
contra tu inanimado cuerpo,
por primera vez desde que te vi
sonreí sin ningún esfuerzo,
sin reprimir, porque para qué,
un pequeño gesto de desprecio.

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Me gusta tu vestido

Me gusta el vestido que llevas
piel sobre tarde morena
no importa el color de la tela
el tinte de tu vestido
es como si fuera fruncido
a tu sonrisa serena.
Me gusta porque huele a ti
se mancha de tu presencia
me gusta que sube y que baja
cuando baila entre tus piernas.
Si vistes de flores y arena
el mundo al mover las caderas
es verano para mi
sea invierno o primavera.
Me gusta tu vestido travieso
cómplice de mis fantasías
me gusta que te hace cosquillas
mientras el viento te besa
y como si estuviese vivo
cuando ríes tu vestido
es como si también riera.
No importa que sea de seda
Chanel, Carolina Herrera
el valor de tu vestido
es el secreto que rodea
y muero de envidia al saber
que cuando mi abrazo te eleva
nunca puede contener
tanto de ti, toda entera.
Me gusta el vestido que llevas
amo el tejer de sus hilos
fronteras de este mundo frío
puertas de mi condena,
cuando te digo adiós
escondo una mirada de pena
sé que tu volverás pronto
y que él quizás nunca vuelva...
algo tuyo para siempre
quizás se quede prendado
pequeñas partes de ti
guardadas en un armario .
Es amor por tu vestido
ese tiempo compartido
esos segundos perdidos
cuando no estamos contigo.
Me gusta el vestido que llevas
en mis sueños deja huella
cada uno de tus vestidos
ha ido trazando una estela.

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Tarde de otoño muerta

Aviones cruzan el cielo, tarde de otoño
las hojas flotan rumbo al suelo
el dorado del sol traza líneas tras tus ojos
nuestro pelo vuela, baila uno con otro
lágrimas resbalan como escoltando un sentimiento
un lamento atrincherado tras dos gargantas resecas
talladas sobre cobre, resto del verano muerto.

El sonido de tu voz se quiebra, seco
como una rama del abeto que sobre tu espalda descansa
y las olas a lo lejos siguen su murmullo
arrullo sosegado que susurrando calla
las gaviotas en el cielo juegan con el fuego
mientras el fuego juega contra las nubes blancas.
Mientras el sueño, cobarde, se escapa.

Mis párpados se abrazan entrelazando pestañas
y la tarde se hace noche con una luna de plata*
oigo voces, que quizás antes no estaban
cógela y huye, escapa! Escapa!
No me detiene ninguna puerta cerrada
quizás pueda robarte y guardarte en la solapa
llevarte donde yo voy, y tu no dirías nada.

Navegaríamos suicidas el aire entre las cornisas
al borde de un abismo cinturón de corazones
invisibles, entre tantos turistas
volveríamos nuestras heridas canciones
sobre ese salto hacia delante, último instante
cuando paralizados veíamos llegar el hierro
sobre raíles de te quiero. Te quiero. Te quiero.

Abro los ojos, hojas colisionan aviones
y nubes ahogan de grises el techo de mis anhelos
con complicidad y ternura un dorado se filtra y dibuja
un reguero de arena sobre la cara del viento
como el rastro del amor en el recuerdo
con un hormigueo sutil, casual y placentero
la felicidad, fugitiva, me acaricia entre los dedos.

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Contacta conmigo


Si deseáis contactar conmigo, para contarme cualquier cosa que no queréis que aparezca en los comentarios, podéis escribir a la dirección del blog:

capitulo93@gmail.com

Muchas gracias!

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Sobre todo esto


Necesito escribir. Y poco a poco he ido desarrollando la necesidad de ser leído. Esa es la misión de este blog, que a través del medio de comunicación a distancia más perfecto creado por el hombre mis palabras puedan llegar lo más lejos posible.

Soy muy vanidoso, así que agradezco cualquier tipo de apoyo que queráis hacerme llegar. Ya sea a través de vuestros comentarios, de vuestras críticas, de una comunicación más directa o de la difusión del contenido, siempre respetando los derechos de autor. Todo el contenido de este blog está protegido por las leyes de propiedad intelectual (le tengo mucho cariño a lo que escribo, lo siento), salvo el diseño, licenciado bajo Creative Commons.

No me considero un poeta. Me parece incluso una palabra graciosa, como del siglo pasado. Pero me encanta escribir versos. Y me haría mucha ilusión que alguien al leerlos pudiese considerar que son dignos de su recuerdo. También quiero escribir otras cosas, y a través de esta herramienta, a modo de taller, lo iré intentando. Mientras me esfuerzo por ganarme un pedazo de vuestro tiempo.

El título del blog hace referencia a un capítulo de Rayuela, de Julio Cortázar. El libro que de alguna forma me hizo dejar de leer para empezar a querer escribir. Os dejo una pequeña adaptación, a modo de cita como introducción al resto del blog. Muchas gracias por visitarme:

Total parcial: Te quiero

...Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mi, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames, me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un sólo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero...

...Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y un primo, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto...

...y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, todo estaba ahí sin nombre y sin historia. Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza...

Total general: Te amo

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