Mi moneda sin suerte

Me abrazo al recuerdo del disco de carne, hendido hasta el nervio de jugárselo todo, me abstengo de preguntarle por trampillas de luces, conductos al desván del sentido sosegado. Me prefiero espía de la ciencia del vulgo, ese juego de cartas entre cruces de cuerpos, sin pistolas ni espadas ocultas en los bastones, ni trucos ni acuerdos que comercien secretos.

Por el dilema de frío que bajo tierra retumba, escogí el ministerio más cercano a los lances, entre acordes con todo que suenan desafiantes, cubro mi cadáver de bolsa para poder jugar justo. No cuento por desconfianza en el exacto de relojes, me remito a la prueba del calvario yodado a tantas calamidades de tentáculos interminables, en los que asfixié un probable inframundo, nacido de un doloroso inadjetivable.

Así de insesgado voy cambiando de rumbo, pedaleando sabores y paladeando su ausencia, con la manga limpia de sudores de presa, con orgullo coherente en la vorágine impresa en cada uno de los gestos que la sutileza del azar expresa a través de mis manos. Y cada abstracción es un tirar de dados, y cada fricción un girar de moneda.