Me he presentado al Loewe

Hoy lo he hecho. Me he presentado al Premio Loewe de poesía. Antes conocido como Premio Visor de Poesía. Se supone que es el más prestigioso de este país. Si ganas eres famoso automáticamente. Sin embargo, es también el más, por usar un vocablo rápido, pijo. Vamos, demasiado refinamiento siquiera para intentarlo con una lejana esperanza. Pero me hace ilusión.

Prejuicios aparte, y haciendo gala de mi prepotencia, me apetecía comparar lo que yo escribo con lo que escribieron los ganadores de anteriores certámenes. Con este fin, busqué poemas de sus autores, la mayoría contenidos en los poemarios ganadores. Permiten dibujar un esbozo del nivel de la poesía española contemporánea.

Y a mi, aunque me gusta escribir, como a la mayoría, la poesía no me gusta mucho. Es decir. Me gustan los clásicos. Tanto en español como en otras lenguas. Pero pocas veces leo un poema de un escritor de hoy en día que me impresione. Quizás soy demasiado prepotente. O quizás simplemente no entiendo de poesía. Aunque considero que si para que un poema guste hay que estar instruido en la materia... mal vamos. Es como tener que saber solfeo para escuchar a los Rolling. No tiene mucha lógica, verdad?

De todos modos, pues lo hice. Me cuidaré de valoraciones. Al fin y al cabo, criticar no es lo mío. Pero quizás lo vuestro sí. ¿Qué opináis?


Carlos Marzal, ganador certamen del 2003

Lugar rupestre

Con la sed más anciana,
arrodillado,
para encontrarle el cauce al agua tuya,
me he bañado de ti,
linfa radiante;
me he prosternado en ti,
nunca más joven.
En la gruta que parte en dos tu cuerpo,
me he marchado por fin de mis orillas,
me he sumido en tus labios,
con mis labios.
Mi saliva te hablaba sin idiomas.
Con la humedad sagrada
he dibujado,
en la pared de sedas de tu sima.
En resina salobre del deseo,
he dispuesto una rosa,
y la he mordido.
Eché a volar un ave,
y la he matado.
Un hombre había en pie,
y ahora no hay nada.

Guillermo Carnero, ganador certamen del 2005 (el 2004 quedó desierto porque el ganador se había llevado ya con el mismo poemario otro certamen)

Frowning upon me

Enciendo tantas luces para verte
salir, entre un redoble de tambor,
del pastel, con chistera y tacón rojo,
y tengo otra mirada que te sabe
con más profundidad y más anchura,
abrazando la forma que se pierde;
me las apagas todas con sonrisa
de llevar la otra luz en un estuche,
envuelta en seda negra con su brillo.
Vuelves a sonreír, y si requieres
el arco de una ceja y me disparas
esa condescendencia flechadora
me desmenuzas y liliputizas
y me voy al rincón con un azote
en pantalones cortos sin domingo,
un setter arrastrando las orejas,
el gusano que vuelve a su manzana
y huye de aqueste mar tempestuoso,
pero no: me rescatas con tu risa,
un beso en la nariz y estáte quieto
tumbado ahí como una circasiana,
yo que quería, a guisa de varón,
estrujarte en un puño temblorosa
como King-Kong a la mujer de oro,
desgarrarte el satén con una uña.
Así estoy en tu luz crucificado,
espero y creo en tu misericordia
y sé que harás de mí lo que prefieras:
después de lacerarme con un bucle
y encender en mi piel las cinco heridas
jugando con la lengua y las pestañas,
me dejarás vacío
con un golpe certero de los labios.


Juan Antonio González Iglesias, ganador certamen del 2006

You light up my life

Aristóteles dice: un cuerpo bello
debe ser percibido en su totalidad.
Así te vi llegar esta mañana.
Venías de correr una hora en bici
por la orilla del río. Te duchaste.
Estuvimos nadando juntos. Varios
largos en la piscina transparente.
Nos amamos después, enamorados
de ser distintos y de ser iguales.
Por la tarde estudiabas o leías.
Te vi algunos instantes. Pero ahora
que duermes a mi lado respirando
desnudo en el calor de junio, a oscuras,
creo que el filósofo no se refiere
sólo a la epifanía en el espacio,
al golpe único de la materia,
sino también al cuerpo hecho de tiempo,
a la suma sencilla de momentos
que queda para siempre en el registro
general de los días de este mundo.
Aristóteles dice: un cuerpo bello
debe ser percibido en su totalidad.

Aikido

Estamos preparados
para sobreponernos.
Es un arte. Se aprende.
Está en nuestra memoria desde niños.
Los juegos, los poemas,
las tardes traduciendo,
palabra por palabra,
las tragedias, el cruento
latín de los historiadores.
Todo va al corazón y, transcurridas
las décadas, se vuelve
serenidad. Y ahora
alguno de los textos
de los filósofos occidentales
que he leído estos días
me lleva hasta la fórmula
que con reverencia
mutua se intercambian
discípulo y maestro en el aikido.
Uno a otro se dicen:
Gracias por enseñarme.

Y ya del ganador del 2007 pasé, porque el poemario al parecer era un tanto extraño. De todas formas, encontré esta crítica, bastante explicativa de la pedazo mierda que se hizo con el premio. Leedla porque os partís el culo.

Bueno, ya no aguanto más. ¿De veras toda esa caca es poesía? Oye, que no es ya que yo o cualquiera de vosotros la escriba en dos minutos. Es que mi abuela con un diccionario de sinónimos escribe con más arte. O al menos seguro que no le sale una cagada tan soporífera. Si leyesen eso antes de cada operación la Seguridad Social ahorraría un huevo de pasta. Aunque los médicos quizás se dormirían también. De todos modos, lo dicho, yo no entiendo. Yo no entiendo un carajo.